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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
construido, notando la curtida superficie del asiento y la elasticidad de los miembros
atados, oyendo el ligero chirrido del tendón y el hueso, sus sentidos tan despiertos como
nunca antes. La obra quedaría pronto culminada. Como él había llegado ya a su
culminación.
Habían trabajado con ahínco para él, su jefe, su amo. Lo amaban y lo temían, como
debía ser, y a partir de ese momento lo venerarían. Cerró los ojos y aspiró el aire denso y
fragante que se arremolinaba en torno a él como la bruma. En otro tiempo, antes de
adquirir el don de la agudeza sensorial, le habría repugnado el hedor del Templo. Ese don
se lo debía a la planta; ese don, y otras muchas cosas. Ahora todo era distinto. Aquel olor
era para él como un vasto paisaje, siempre cambiante, teñido de todos los colores
imaginables, nítido y luminoso en un sitio, lóbrego y misterioso en otro. Aquel olor
contenía montes, desfiladeros y desiertos, mares y cielos, ríos y praderas, un panorámico
abanico de fragancias indescriptible mediante el lenguaje humano. En comparación, el
mundo percibido con la vista resultaba monótono, desagradable, estéril.
Saboreó su triunfo. Donde el otro había fracasado, él había salido airoso. Donde el
otro había sucumbido al miedo y la incertidumbre, él había hecho acopio de fuerza y
valor. El otro había sido incapaz de descubrir el defecto de la fórmula. Él no sólo había
encontrado el defecto, sino que además había dado el siguiente paso y perfeccionado la
extraordinaria planta y su secreto contenido. El otro había subestimado la viva necesidad
de ritual y ceremonia de sus criaturas. Él no. Sólo él comprendía el sentido último.
Aquélla era la verdadera manifestación del trabajo de toda su vida, y lo atormentaba
pensar que no se había dado cuenta antes. Era él, y no el otro, quien poseía la fuerza, la
inteligencia y la voluntad para llevarlo a cabo. Sólo él podía depurar el mundo y guiarlo
hacia su futuro.
¡El mundo! Mientras mascullaba la palabra, percibía la presión de ese mundo
patético sobre él, sobre el santuario de su Templo. Ahora lo veía todo tan claro… Era un
mundo superpoblado, plagado de enjambres de humanos que, como insectos, bullían sin
objetivo, sin sentido y sin utilidad, agitándose en sus insignificantes y míseras vidas como
los frenéticos pistones de una absurda máquina. Siempre estaban sobre él, vertiendo su
basura, apareándose, reproduciéndose, muriendo, atados como esclavos a la noria de la
existencia humana. Qué fácil, y qué inevitable, sería arrasarlo todo, todo, como quien abre
un hormiguero de un puntapié y aplasta las larvas blanquecinas y blandas. Después
vendría el Nuevo Mundo, limpio, diverso y lleno de sueños.
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—¿Dónde están los demás? —preguntó Margo cuando D'Agosta entró en el
laboratorio del Departamento de Antropología.
—No vienen —contestó D'Agosta y, tirándose de las patas del pantalón, se sentó en
una de las sillas que rodeaban la pequeña mesa de reuniones situada en el centro del
laboratorio—. Tenían otro asunto pendiente. —Viendo la expresión de Margo, sacudió la
cabeza en un gesto de enojo y dijo—: ¡Bah, qué más da! Para serle sincero, esto no les
interesa. Waxie, el tipo que vino cuando Brambell presentó su informe, está ahora al frente
del caso. Y cree que ya tiene a su hombre.
—¿Que ya tiene a su hombre? ¿Qué quiere decir?
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