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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—¡No! ¡No! —gritó Waxie, intentando apartar a patadas las manos de la figura más
cercana, y en uno de los golpes le quitó la capucha.
Smithback retiró instintivamente la cabeza ante la súbita visión, pero no antes de que
su cerebro registrase algo salido de su peor pesadilla, más horrendo aún en la escasa luz:
unas pupilas estrechas de reptil, unos labios húmedos y viscosos, grandes arrugas y
pliegues de piel. De pronto cayó en la cuenta de que aquéllos debían de ser los rugosos a
que había aludido Mephisto. Entendió por qué los llamaban así.
Aquella visión sacó a Smithback de su parálisis, y empezó a alejarse por la pasarela.
Atrás, oyó que Waxie disparaba su arma. Siguió un rugido de dolor, y a Smithback le
temblaron las piernas. Tras otros dos rápidos disparos, Waxie lanzó un gemido largo y
lastimero, truncado de pronto por un aterrador gorgoteo.
Smithback corrió furtivamente por la pasarela, intentando evitar que la abrumadora
sensación de miedo lo paralizase de nuevo. Atrás, oyó a Duffy —o al menos esperaba que
fuese Duffy— que, entre sollozos, trepaba sin cesar. «Tengo bastante ventaja», se dijo; las
criaturas se hallaban treinta metros más abajo. Por un momento pensó en volver atrás para
ayudar a Duffy, pero en décimas de segundo comprendió que no podía hacer nada por él.
«Concédeme el privilegio de vivir para lamentarme de haber huido —rogó histéricamente
en sus adentros—, y nunca pediré nada más, nunca.»
Pero cuando llegó a la escalera de piedra que conducía a la superficie, y asomó sobre
él un acogedor círculo de cielo iluminado por la luna, horrorizado vio aparecer varias
figuras en lo alto de la escalera, tapando las estrellas. Descendían hacia él. Retrocedió
hasta la pasarela y escrutó las paredes curvas de ladrillo. A un lado de la pasarela vio la
boca de un túnel de acceso, un viejo arco recubierto de cal cristalizada, semejante a la
escarcha. Las figuras bajaban deprisa. Smithback saltó hacia el arco, lo atravesó y entró en
un túnel de poca altura. Lo iluminaban débiles bombillas dispuestas en el techo a largos
intervalos. Corrió como alma que lleva el diablo, dándose cuenta de que el túnel tomaba
precisamente el rumbo que no deseaba seguir: hacia abajo, siempre hacia abajo.
51
El agente de guardia en el depósito de armas del FBI estaba retrepado en su silla,
manteniendo ésta en precario equilibrio sobre las patas traseras, y tenía el rostro medio
oculto tras un ejemplar de Soldier of Fortune. Por encima de la revista, Margo advirtió
extrañeza en sus ojos al verlos entrar. En el sótano de la oficina central del FBI en Federal
Plaza, probablemente no era habitual recibir la visita de un individuo en extremo
andrajoso con mirada de loco, seguido de una mujer joven y un hombre rechoncho. Margo
notó que entornaba los ojos y dilataba las aletas de la nariz. También debe de haber olido a
Mephisto, pensó.
—¿Puede saberse qué demonios hacen aquí, caballeros? —preguntó el vigilante,
bajando la revista y echándose lentamente hacia adelante.
—Vienen conmigo —contestó Pendergast con tono enérgico, saliendo de detrás y
mostrándole su identificación.
Nada más verlo, el hombre se puso en pie de un salto, dejando caer al suelo la
revista.
—Necesito material —dijo Pendergast.
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