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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
oyeron más gritos, y una voz aguda y quejumbrosa pronunció el nombre de D'Agosta.
Extrañado, asomó la cabeza por la puerta. En el vestíbulo de Homicidios, un
individuo increíblemente sucio forcejeaba con dos agentes que intentaban sujetarlo.
Hayward permanecía expectante junto a ellos, su cuerpo menudo en tensión como si
aguardase la oportunidad de intervenir. D'Agosta observó al individuo, reparando en el
cabello apelmazado, la piel amarillenta propia de un enfermo de ictericia, la estrechez de
su famélica complexión, la inevitable bolsa negra de basura donde guardaba todos sus
bienes materiales.
—¡Quiero ver al teniente! —gritó el mendigo con voz aflautada—. Tengo una
información. Exijo…
—Amigo —lo interrumpió un agente con expresión de asco, agarrándolo por la
mugrienta chaqueta—, si tiene algo que decir, dígamelo a mí, ¿entendido? El teniente está
ocupado.
—¡Ahí lo tiene! —El hombre señaló a D'Agosta con un dedo tembloroso—. ¿Lo ve?
No está ocupado. Usted, quíteme las manos de encima o presentaré una queja, ¿me oye?
Llamaré a mi abogado.
D'Agosta se retiró a su despacho, cerró la puerta y siguió estudiando el plano. El
griterío continuó, los penetrantes aullidos del mendigo especialmente molestos,
interrumpidos de cuando en cuando por la voz cada vez más airada de Hayward. Aquél
se resistía a marcharse.
De pronto la puerta del despacho se abrió de par en par, y el mendigo entró a
trompicones, seguido de cerca por Hayward, ya furiosa. El hombre se resguardó en un
rincón, aferrándose a la bolsa de basura en actitud protectora.
—¡Tiene que escucharme, teniente! —gritó.
—Es escurridizo, el hijo de puta —dijo Hayward con respiración entrecortada,
limpiándose las manos en los delgados muslos—. Escurridizo, literalmente.
D'Agosta lanzó un suspiro de hastío.
—No se preocupe, sargento —respondió D'Agosta. Volviéndose hacia el mendigo,
dijo—: De acuerdo. Le concedo cinco minutos. —Señaló la bolsa de basura, cuyo pestilente
olor le llegaba ya al olfato—. Pero deje eso afuera.
—Me lo robarán —adujo el hombre con voz ronca.
—Esto es la jefatura de policía —replicó D'Agosta—. Nadie va a robarle esa mierda.
—No es mierda —protestó el mendigo, pero accedió a entregar la grasienta bolsa a
Hayward, que rápidamente la sacó del despacho, volvió a entrar y cerró la puerta para
librarse del hedor.
De repente el comportamiento del mendigo cambió radicalmente. Se acercó con toda
tranquilidad al escritorio y se sentó en una de las butacas, cruzando las piernas y actuando
como si estuviese en su despacho. El mal olor era aún más intenso. Recordó a D'Agosta,
vaga e inquietantemente, el tufo del túnel del ferrocarril.
—Espero que esté cómodo —dijo D'Agosta, situando el cigarro estratégicamente ante
su nariz—. Ya sólo le quedan cuatro minutos.
—Pues la verdad, Vincent —respondió el mendigo—, es que estoy todo lo cómodo
que puede estarse en mi actual estado.
D'Agosta, atónito, bajó lentamente hasta el escritorio la mano que sostenía el cigarro.
—Lamento comprobar que todavía fuma. —El mendigo observó el cigarro—. Veo, no
obstante, que su gusto en materia de tabaco ha mejorado. Antes, si no recuerdo mal,
fumaba cigarros con relleno de la República Dominicana y hoja de Connecticut como
envoltura. Si es inevitable que fume, ese churchill que tiene en la mano es un notable
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