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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
y esperó.
—¿Tiene información para mí? —preguntó Smithback.
—Venga conmigo —dijo el hombre, y señaló hacia el cubículo.
—Ni hablar —contestó Smithback—. Si tiene algo que decirme, dígamelo aquí. No
estoy dispuesto a meterme ahí con usted.
—Pero éste es el camino —insistió el hombre, señalando otra vez hacia el cubículo.
—El camino ¿adónde?
—Abajo.
Smithback se aproximó con precaución al cubículo. El hombre ya había entrado y se
hallaba tras el inodoro, retirando una gran plancha de metal pintado que cubría un
irregular agujero en la mugrienta pared de baldosas.
—¿Por ahí? —preguntó Smithback.
El hombre movió la cabeza en un gesto de asentimiento.
—¿Adónde se va?
—Abajo —repitió el hombre.
—No cuente conmigo —dijo Smithback, y retrocedió.
El hombre lo miró a los ojos.
—Tengo que llevarlo hasta Mephisto —anunció—. Quiere hablar con usted sobre el
asesinato de esa chica. Sabe algo importante.
—¿Por quién me toma?
El hombre mantenía la vista fija en él.
—Confíe en mí —se limitó a decir.
Por alguna razón, pese a la mugre y los ojos de drogado, Smithback creyó a aquel
individuo.
—¿Qué sabe?
—Tiene que hablar con Mephisto.
—¿Quién es ese Mephisto?
—Nuestro jefe —respondió el hombre, e hizo un gesto de indiferencia como si no
fuese necesaria más presentación.
—¿Nuestro?
El hombre asintió con la cabeza.
—De la comunidad de la Ruta 666.
A pesar de sus dudas, Smithback sintió el cosquilleo de la curiosidad. ¿Una
comunidad subterránea organizada? Eso por sí solo aumentaría la tirada del periódico. Y
si además el tal Mephisto realmente sabía algo sobre el asesinato de Pamela Wisher…
—¿Dónde está exactamente esa comunidad de la Ruta 666? —preguntó.
—No puedo decírselo. Pero lo llevaré hasta allí.
—¿Y usted cómo se llama?
—Me conocen como Artillero —respondió el hombre con un destello de orgullo en la
mirada.
—Oiga, por mí lo seguiría —dijo Smithback—, pero no querrá que me meta en ese
agujero así sin más. Podrían tenderme una emboscada, asaltarme o vaya usted a saber.
El hombre movió la cabeza en un vehemente gesto de negación.
—Yo lo protegeré. Todo el mundo sabe que soy el principal mensajero de Mephisto.
Conmigo estará a salvo.
Smithback lo miró fijamente: ojos legañosos, nariz húmeda, barba sucia de
nigromante. Había ido hasta la redacción del Post, y ésa era una considerable complicación
para alguien a todas luces indigente.
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