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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
continuación echó un vistazo alrededor, dispuesto a deleitarse con los gestos de
enhorabuena y las miradas de admiración de sus colegas de la prensa.
La asignación de la crónica sobre la muerte de Pamela Wisher había sido una de las
mayores oportunidades de su vida. En menos de una semana había colocado ya tres
artículos en primera plana. Había logrado que las ambigüedades y vagas amenazas de
Mephisto, el jefe de la gente sin hogar, sonasen incisivas y pertinentes. Esa misma tarde,
cuando se marchaba del periódico, Murray se había acercado a él y le había dado una
efusiva palmada en el hombro. Precisamente Murray, el director que nunca tenía elogios
para nadie.
Fallida su inspección de la clientela, se volvió de nuevo hacia la barra y tomó otro
sorbo de whisky. Era extraordinario el poder de un periodista, pensó. Incitada por él, la
ciudad entera había puesto el grito en el cielo. Ginny, la secretaria de redacción, estaba ya
abrumada por el volumen de llamadas en relación con la recompensa, y sería necesario
incorporar a una telefonista dedicada exclusivamente a eso. Incluso el alcalde había
expresado su indignación. La señora Wisher debía de estar satisfecha de su actuación.
Smithback había acertado de pleno.
Una vaga sospecha de que la señora Wisher lo había manipulado con toda intención
cruzó fugazmente su conciencia, siendo rechazada de inmediato. Tomó otro sorbo de
whisky y cerró los ojos mientras descendía por su garganta como un sueño de un mundo
mejor.
Una mano se posó en su hombro, y se volvió con manifiesto entusiasmo. Era Bryce
Harriman, el cronista de sucesos del Times que cubría también el caso Wisher.
—¡Ah! —dijo Smithback con súbito desánimo.
—Te felicito, Bill —saludó Bryce sin retirar la mano del hombro de Smithback
mientras se acodaba en la barra y golpeaba con una moneda el revestimiento de cinc.
Dirigiéndose al camarero, dijo—: Una Killians.
Smithback asintió con la cabeza, pensando: «¡Dios santo, con tanta gente como hay
en el mundo, y tener que tropezarme precisamente con este tipo!».
—Sí, señor. Muy sagaz. Debe de haberles encantado en el Post —dijo, haciendo una
breve pausa antes de la última palabra.
—Pues sí, francamente —respondió Smithback.
—Tendría que darte las gracias, de hecho. —Harriman cogió su jarra de cerveza y
bebió remilgadamente—. Me has dado una excelente idea para un artículo.
—¿En serio? —dijo Smithback sin interés.
—En serio. Explicar la causa por la que la investigación está estancada. Paralizada.
Smithback alzó la vista, y el periodista del Times asintió con aire de suficiencia.
—Desde el anuncio de la recompensa se ha producido una avalancha de llamadas
absurdas. La policía no tiene más remedio que dar crédito a la mayoría. Y ahora pierden el
tiempo con un millar de pistas falsas. Un consejo de amigo, Bill: no te dejes ver por la
jefatura en una temporada, digamos unos diez años.
—No me vengas con ésas —repuso Smithback con tono airado—. Le hemos hecho un
gran favor a la policía.
—No piensan lo mismo los policías con que yo he hablado.
Smithback volvió la cabeza y tomó otro sorbo de whisky. Estaba acostumbrado a las
pullas de Harriman, el licenciado en ciencias de la información por la Universidad de
Columbia que se creía un don del cielo para el periodismo. En cualquier caso Smithback
mantenía aún buenas relaciones con el teniente D'Agosta. Eso era lo que contaba.
Harriman no hacía más que decir tonterías.
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