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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
una orden?
D'Agosta contuvo su creciente irritación.
—Se lo pido a modo de colaboración voluntaria. Quiero hacerle unas preguntas
sobre el hombre que vivía en este almacén, Kawakita.
—¿Así se llamaba? Ese sí era un tipo raro, pero que muy raro.
Salieron del callejón, y el hombre llamado Kirtsema sacó una llave y abrió su propia
puerta negra de metal. Al entrar, D'Agosta vio que era otro enorme almacén, pintado de
color hueso. A lo largo de las paredes había cubos metálicos de formas extrañas llenos de
basura. En una esquina se alzaba una palmera muerta. En el centro del almacén, pendían
del techo en grupos innumerables cordeles negros. Era como estar contemplando un
bosque lunar en una pesadilla. En el rincón más alejado, vio un camastro, un fregadero, un
hornillo y un váter al descubierto. No había a la vista más comodidades.
—¿Y eso qué es? —preguntó D'Agosta, señalando los cordeles.
—¡No los enmarañe, por Dios! —gritó Kirtsema, casi derribando a D'Agosta al
apartarlo para reparar los daños. Manipulando nerviosamente los cordeles, añadió con
tono ofendido—: Nunca deben tocarse entre sí.
D'Agosta retrocedió.
—¿Qué es? ¿Un experimento?
—No. Es un entorno artificial, una reproducción de la selva primigenia en la que
todos nos desarrollamos, trasladada a Nueva York.
D'Agosta observó los cordeles con incredulidad.
—¿Esto es arte, pues? ¿Quién lo ve?
—Es arte conceptual —aclaró Kirtsema con impaciencia—. Nadie lo ve. No está
concebido para ser visto. Basta con que exista. Los cordeles nunca se tocan, del mismo
modo que los seres humanos nunca se relacionan realmente. Estamos solos. Y todo este
mundo nunca es visto, del mismo modo que flotamos a través del cosmos sin verlo. Como
dijo Derrida: «El arte es aquello que no es arte», lo cual significa…
—¿Sabe si se llamaba Gregory de nombre de pila? —lo interrumpió D'Agosta.
—Jacques. Jacques Derrida, no Gregory.
—Me refiero al hombre que vivía al lado.
—Como ya le he dicho, ni siquiera conocía su nombre —contestó Kirtsema—. Huía
de él como de la peste. Supongo que ha venido por las quejas.
—¿Las quejas?
—Sí. Telefoneé a la policía hasta cansarme. Después de las dos primeras veces ni se
molestaban en venir. —Parpadeó—. No, un momento. Usted es de Homicidios. ¿Ha
matado a alguien, ese tipo?
Sin responder, D'Agosta extrajo un bloc de notas del bolsillo de la chaqueta.
—Hábleme de él.
—Se mudó a este barrio hace dos años, quizá un poco menos. Al principio, parecía
bastante tranquilo. Luego empezaron a llegar camiones, que descargaban cajas y más
cajas. Por esas fechas comenzaron los ruidos: martillazos, golpes, estallidos. Y el olor… —
Kirtsema arrugó la nariz en una mueca de asco—. Como si se quemase algo acre. Pintó las
ventanas de negro por dentro, pero una vez se rompió un cristal, y pude echar un vistazo
antes de que lo cambiasen. —Sonrió—. Tenía montado allí un tinglado de lo más extraño.
Vi microscopios, vasos grandes de laboratorio que hervían y hervían, cajas grises de metal
con lámparas encima, acuarios.
—¿Acuarios?
—Un acuario detrás de otro, hileras y más hileras. Muy grandes, llenos de algas. Era
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