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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
inexorablemente hacia la hora fijada en los oscuros pasadizos. El hombre sentado en lo
alto del palanquín construido de huesos humanos —vestido con sus habituales pantalones
de gabardina y su corbata estampada de cachemir— era Whitney Frock.
Abrió la boca para hablar, pero ningún sonido salió de su garganta.
—¡Dios mío! —exclamó Smithback detrás de ella.
Frock contempló a la multitud con rostro impasible, inexpresivo. En la enorme sala
reinaba un silencio sepulcral.
Lentamente la mirada de Frock fue a posarse en los prisioneros arrodillados frente a
él. Miró primero a D'Agosta, luego a Smithback y después a Pendergast. Al llegar a
Margo, se sobresaltó. Algo se encendió en sus ojos.
—Querida, cuánto lo lamento —dijo—. Sinceramente, no esperaba que formase parte
de esta pequeña expedición como asesora científica. Lo siento mucho. No, no me mire de
esa forma. Recuerde que, llegado el momento de deshacernos de aquel irlandés
entrometido, le perdoné a usted la vida. Aun sabiendo que era un error, debo añadir.
Margo, conmocionada e incrédula, fue incapaz de hablar.
—Sin embargo aún tiene remedio. —La luz que Margo había visto brillar en los ojos
de Frock unos segundos antes se extinguió por completo—. En cuanto al resto de ustedes,
bienvenidos sean. Creo que deben hacerse algunas presentaciones. Por ejemplo, ¿quién es
ese desaliñado caballero vestido con harapos? —Se volvió hacia Mephisto—. Tiene el
rostro de un animal salvaje acorralado, y supongo que eso es exactamente. Un nativo,
imagino, incorporado a la expedición como guía. Repetiré la pregunta: ¿Cómo se llama?
Mephisto guardó silencio.
—Córtale la garganta si no contesta —ordenó Frock a uno de sus lugartenientes—.
No podemos tolerar la descortesía.
—Mephisto —lo oyó responder Margo con voz hosca.
—¡Mephisto! ¡Vaya, vaya! Sin duda el conocimiento es algo peligroso; sobre todo en
un marginado. Pero «Mephisto». ¡Qué trivial! Seguramente con ese nombre pretendía
infundir temor en sus roñosos seguidores. A mí no me parece un diablo, la verdad, sino
sólo un pobre vagabundo embotado por la droga. Sin embargo no debería quejarme; justo
es admitir que los individuos como usted nos han sido muy útiles. Quizá encuentre algún
viejo amigo entre mis criaturas. —Señaló con un amplio gesto las filas de rugosos.
Mephisto se irguió sin decir nada.
Margo contemplaba atónita a su antiguo profesor. Nunca había visto a Frock
comportarse de aquel modo. Siempre había sido diplomático y cuidadoso al hablar. En ese
momento, en cambio, mostraba una arrogancia, una ausencia de emoción, que a Margo le
resultaba más escalofriante que el miedo y la confusión que sentía.
—¡Y Smithback, el periodista! —exclamó Frock con desprecio—. ¿Acaso lo han traído
para documentar la pretendida victoria sobre mis criaturas? Es una pena que no vaya a
tener ocasión de contar el verdadero final en ese periodicucho sensacionalista para el que
escribe.
—Eso está por verse —replicó Smithback con tono desafiante.
Frock rió con sorna.
—¿Qué carajo es todo esto? —intervino D'Agosta sin dejar de forcejear—. Mejor será
que se explique o…
—¿O qué? —Frock se volvió hacia el policía—. Siempre lo he considerado un sujeto
vulgar y maleducado. Pero me sorprende que sea necesario aclararle que no está en
situación de exigirme nada. —Dirigiéndose a uno de los encapuchados más cercanos a él,
preguntó—: ¿Están desarmados?
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