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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—¡Échenles el gas! —ordenó con voz ahogada.
—¡No! —protestó Hayward—. ¡Aquí no! ¡Hay dos hombres heridos!
Miller pasó ante Hayward sin mirarla siquiera, agarró un bote del cinturón del
agente más cercano, tiró de la anilla y lo lanzó hacia la turba. Hayward vio volar otros dos
o tres botes de humo, arrojados por agentes que, presas del pánico, seguían el ejemplo de
Miller. Se oyeron más chasquidos a medida que otros policías tiraban de las anillas, y la
multitud de topos desapareció entre las espirales de humo. Hayward vio que Miller
ordenaba a varios agentes que lanzasen sus botes por los orificios abiertos en el suelo del
túnel.
—Haremos salir a esos hijos de puta a fuerza de gas —decía—. Si hay más topos
escondidos ahí abajo, los obligaremos a subir con esto.
Carlin, arrodillado junto al policía tendido boca abajo, alzó la vista y rugió:
—¡Pare ya, maldita sea!
Las nubes de gas ascendían lentamente, propagándose por todo el túnel. Alrededor,
policías de rodillas echaban botes de humo por los orificios. Hayward advirtió que los
topos corrían atropelladamente hacia la escalera, intentando escapar del gas.
—¡Se acabó el tiempo! —gritó Miller. Su voz aguda se quebró—. ¡Salgamos de aquí!
En su mayor parte, los policías no se hicieron rogar y desaparecieron en la nube de
humo.
Hayward se abrió paso hacia Carlin, inclinado aún sobre el agente caído junto a
McMahon. El otro herido se había incorporado y vomitaba sujetándose el estómago. El gas
se acercaba a ellos.
—Retrocedamos un poco —sugirió Hayward—. No podemos ponerle la máscara a
ese hombre hasta que acabe de devolver.
El policía se puso en pie lentamente, tambaleándose y cogiéndose la cabeza.
Hayward lo ayudó a alejarse mientras Carlin y McMahon llevaban al policía inconsciente
a un lugar más seguro del túnel.
—Despierte, amigo —dijo Carlin, dándole palmadas en las mejillas y examinando la
profunda brecha abierta en su frente.
El muro verde de gas lacrimógeno estaba cada vez más cerca.
El herido parpadeó.
—¿Se encuentra bien?
—Mierda —murmuró el hombre, tratando de incorporarse.
—¿Puede pensar con claridad? —preguntó Carlin—. ¿Cómo se llama?
—Beal —respondió con voz apagada.
El gas casi los había alcanzado. Carlin desprendió la máscara del cinturón de Beal.
—Voy a ponerle esto, ¿de acuerdo?
Beal asintió con expresión ausente. Carlin le ciñó la máscara y abrió la válvula del
distribuidor. Luego lo ayudó a levantarse con cuidado.
—No puedo andar —dijo Beal.
—Apóyese en nosotros —respondió Carlin—. Lo sacaremos de aquí.
La nube los había envuelto ya, una extraña neblina verdosa iluminada por el
decreciente resplandor de las bengalas. Avanzaron lentamente, casi arrastrando a Beal,
hasta donde se hallaba Hayward, que ajustaba la máscara en torno a la cabeza del otro
herido.
—Vámonos —dijo Hayward.
Atravesaron el gas lacrimógeno con cautela. Al otro lado no había nadie. Los
mendigos habían huido del gas, y Miller, al frente de la patrulla, los había seguido.
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