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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
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La calle 63 Oeste se extendía hacia el río Hudson, y las dos hileras de magníficos
edificios de apartamentos daban lugar gradualmente a cuidadas casas de piedra rojiza.
D'Agosta caminaba con determinación, la vista baja, y una intensa sensación de ser el
blanco de todas las miradas. La figura andrajosa y maloliente de Pendergast caminaba
arrastrando los pies justo delante de él.
—¡Vaya un pasatiempo para mi tarde libre! —masculló D'Agosta.
Aunque le picaba en los lugares más recónditos del cuerpo, decidió no rascarse.
Rascarse implicaba tocar la vieja y mugrienta gabardina que llevaba, o la roñosa camisa
escocesa de poliéster, o el pantalón raído y lustroso. Se preguntaba de dónde habría
sacado Pendergast todo aquello.
Para colmo, la suciedad y la grasa con que había tenido que embadurnarse la cara
eran auténticas, y no simple maquillaje. Incluso los zapatos le repugnaban. Pero al
mostrarse reacio a vestirse con aquella indumentaria, Pendergast se había limitado a decir:
«Vincent, su vida depende de ello.»
Ni siquiera le había permitido llevar el arma o la placa, aduciendo: «Ni se imagina lo
que harían con usted si le encontrasen una placa encima.» En realidad, pensaba D'Agosta
con pesar, toda la expedición en sí era una clara violación del reglamento.
Alzó la vista por un instante y vio que se acercaba una mujer con un impecable
vestido veraniego y zapatos de tacón paseando a un chihuahua. La mujer se detuvo en
seco y desvió la mirada con cara de asco. Cuando Pendergast pasó junto a ella, el perro
saltó hacia adelante y empezó a lanzar agudos y estridentes ladridos. Pendergast se
apartó, y el perro, tirando de la correa, redobló sus histéricos esfuerzos.
Pese a lo violento que se sentía, o quizá por eso mismo, D'Agosta fue incapaz de
reprimir un creciente enojo por la expresión de desprecio de la mujer. «¿Quién le da
derecho a juzgarnos?», pensó. Al pasar por su lado, paró y se volvió hacia ella.
—¡Que le vaya bien! —gruñó, echando el mentón hacia adelante.
La mujer retrocedió.
—Es usted un tipejo asqueroso —prorrumpió—. ¡Petit Chou, no te acerques a él!
Pendergast agarró a D'Agosta de un brazo y lo arrastró hasta la esquina de
Columbus Avenue.
—¿Está loco? —reprochó en voz baja.
Mientras se alejaban a toda prisa, D'Agosta oyó gritar a la mujer:
—¡Ayuda! ¡Esos hombres me han amenazado!
Pendergast apretó el paso en dirección sur, y D'Agosta tuvo que correr tras él para no
rezagarse. Adentrándose en la penumbra de un ancho pasaje situado en medio de la
manzana, Pendergast se arrodilló rápidamente sobre las planchas de acero de una salida
de emergencia del metro. Valiéndose de una pequeña herramienta con forma de gancho,
levantó las planchas e indicó a D'Agosta que descendiese por la escalera metálica. Entró
detrás de D'Agosta en el oscuro hueco y volvió a cerrar las planchas. Al pie de la escalera
había dos vías de tren escasamente iluminadas. Cruzaron las vías y llegaron a un arco que
daba acceso a otra escalera descendente, cuyos peldaños bajaron de dos en dos.
Pendergast se detuvo en el último escalón. D'Agosta, jadeante, paró junto a él en la
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