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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
sus atacantes.
Una sola idea, clara e inequívoca, cobró forma en medio del aturdimiento de aquella
noche convertida en pesadilla. Rápidamente, observó las vías, localizó las líneas amarillas
de advertencia y el raíl limpio y brillante. Metió el pie bajo la cubierta de seguridad, y al
instante el mundo se fundió en un maravilloso resplandor.
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D'Agosta pensó en el Yankee Stadium: la blanca esfera de cuero surcando el cielo
azul de julio, el olor de la hierba recién arrancada al deslizarse el corredor hacia la base, el
jugador exterior lanzándose contra la valla con el guante en alto. Era su peculiar forma de
meditación transcendental, una manera de aislarse del mundo y recomponer sus ideas.
Una técnica especialmente útil cuando todo se había ido al garete.
Mantuvo los ojos cerrados un momento más, intentando olvidar los timbres de los
teléfonos, los portazos, el alboroto de las secretarias. En algún lugar, sabía, Waxie corría de
un lado a otro como un pavo en celo. Afortunadamente no estaba lo bastante cerca para
oír sus graznidos. Pero eso no le servía de consuelo.
Lanzando un suspiro, D'Agosta se obligó a pensar de nuevo en la extraña imagen de
Alberta Muñoz, la única superviviente de la matanza del metro.
D'Agosta había llegado al lugar de los hechos cuando la sacaban en camilla por una
salida de emergencia de la calle Sesenta y seis, con las manos cruzadas sobre el regazo,
expresión plácida y ausente, cuerpo regordete y maternal, la tez tersa y morena en
marcado contraste con las sábanas que la envolvían. Sólo Dios sabía cómo había logrado
esconderse; por el momento, la señora Muñoz no había pronunciado una sola palabra. El
tren se había convertido en un depósito de cadáveres provisional: siete pasajeros y dos
empleados del metro muertos; cinco de ellos con los cráneos aplastados y las gargantas
cercenadas hasta el hueso, tres decapitados, uno electrocutado por el tercer raíl. D'Agosta
casi olía ya a los abogados.
La señora Muñoz había sido trasladada de inmediato al St. Luke, donde se hallaba en
aislamiento psiquiátrico. Waxie había vociferado, golpeado mesas y proferido amenazas,
pero el médico de guardia se había mostrado inflexible: nada de preguntas hasta por lo
menos las seis de la mañana.
Tres cabezas desaparecidas. Habían encontrado enseguida los rastros de sangre, pero
el equipo de hemoluminiscencia lo estaba pasando mal en el laberinto de húmedos
túneles. D'Agosta reconstruyó mentalmente la escena una vez más. Alguien había cortado
el cable de una señal poco más allá de la estación de la calle Cincuenta y nueve,
provocando de inmediato la detención de todos los trenes expresos del East Side entre las
calles Catorce y Ciento veinticinco. Un tren había quedado atrapado en el largo tramo
anterior a la estación de la calle Ochenta y seis. Allí lo esperaban, emboscados.
La operación exigía inteligencia y planificación, y quizá conocimiento interno de la
red de metro. Por el momento no se habían hallado huellas claras, pero D'Agosta calculaba
que los asaltantes habían sido por lo menos seis. No menos de seis ni más de diez. Un
ataque bien planeado y bien coordinado.
Pero ¿por qué?
Los técnicos habían determinado que probablemente el hombre electrocutado había
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