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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Hayward frunció el entrecejo.
—Responsable ¿de qué?
El conductor de la ambulancia se tocó la oreja. Luego señaló hacia el este como si con
eso quedase todo aclarado.
Hayward escuchó con atención. Por encima del zumbido del escáner de la
ambulancia y el pulso lejano de la ciudad, distinguió los sonidos que llegaban del Central
Park: los graznidos furiosos de los megáfonos, gritos, ulular de sirenas.
—¿Sabrá que Recuperemos Nuestra Ciudad ha organizado una manifestación? —
dijo el conductor—. En Central Park South, sin anunciarla.
—Algo he oído —respondió Hayward.
—Ya. En fin, el caso es que de pronto han empezado a salir mendigos de los
subterráneos. Y con una actitud bastante hostil, además. Han tenido un roce con los
manifestantes, y en un abrir y cerrar de ojos se ha convertido en una batalla campal. La
gente se ha vuelto loca, según he oído. Insultos, chillidos, intercambio de golpes. Más
tarde ha comenzado el pillaje en los alrededores. La policía ha tardado más de una hora en
tener la situación bajo control. En realidad, todavía no está controlada. Pero han
conseguido concentrar el alboroto en el parque.
El enfermero hizo una señal desde la parte trasera, y el conductor puso en marcha el
motor. La ambulancia se alejó, sus luces deslizándose por las fachadas de piedra caliza. En
Central Park West, algo más al norte, Hayward vio curiosos asomados a las ventanas,
señalando hacia el parque. Unos cuantos valientes habían bajado a la calle y miraban
desde la acera, sin alejarse de la protectora presencia de los porteros uniformados.
Contempló la enorme silueta gótica del Dakota, intacto y al parecer al margen del caos.
Inconscientemente, recorrió con la mirada la torre de la esquina, donde debían de estar las
ventanas del apartamento de Pendergast. Se preguntó si habría regresado entero de la
Buhardilla del Diablo.
—¿Se han llevado ya a Beal? —oyó preguntar a Carlin. Su descomunal figura surgió
entre las sombras.
—Hace un momento —respondió Hayward, volviéndose hacia él—. ¿Y el otro?
—No ha querido asistencia médica —dijo Carlin—. ¿Se sabe algo de Miller?
—Probablemente estará ya en algún bar de Atlantic Avenue —contestó Hayward con
expresión ceñuda—, bebiendo cerveza y alardeando de sus hazañas. Así son las cosas,
¿no? Él recibirá un ascenso, y nosotros amonestaciones por insubordinación.
—Quizá otras veces sea así —comentó Carlin con una sonrisa de complicidad—. Pero
ésta no.
—¿Qué quiere decir con eso? —preguntó Hayward. Sin darle tiempo a responder,
añadió—: No tiene sentido contar qué hizo o dejó de hacer Miller. Mejor será que nos
reportemos.
Cogió su radio y la encendió. Pero todas las frecuencias emitían torrentes de ruido,
interferencias y pánico.
«Avanzando hacia el Great Lawn, necesitamos más efectivos… He cogido a ocho de
ellos, pero no voy a poder retenerlos mucho más tiempo; si ese furgón tarda mucho en
llegar, desaparecerán en la oscuridad… He solicitado una evacuación urgente hace media
hora; aquí hay gente herida…»
Hayward apagó la radio y volvió a prendérsela en el cinturón. Luego indicó a Carlin
que la siguiese hasta el coche patrulla estacionado en la esquina. Al lado montaba guardia
un agente equipado con material antidisturbios, escrutando la calle escopeta en mano.
—¿Dónde está el centro de mando de esta operación? —preguntó Hayward.
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