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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
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Margo abrió la puerta del Laboratorio de Antropología Forense, ufanándose de
encontrar la sala oscura y vacía. Aquélla era la primera vez que llegaba antes que el doctor
Brambell. Casi todas las mañanas, al entrar Margo, Brambell se hallaba ya sentado en un
taburete tomando un café y la saludaba enarcando sus finas cejas por encima del vaso.
Después comentaba que el museo, para preparar el café, en lugar de agua debía de usar
formaldehído de segunda mano cedido por el Departamento de Conservación de
Animales. Otras mañanas Frock llegaba también antes que ella, y los veía a ambos
inclinados sobre una mesa o un informe, enzarzados en una de sus comedidas disputas.
Dejó el bolso en un cajón y, poniéndose la bata, se acercó a la ventana. El sol había
asomado ya sobre los edificios de la Quinta Avenida y bañaba en tonos dorados y cobrizos
la majestuosa fachada del museo. Bajo la ventana, el parque ya despertaba: madres que
llevaban a sus hijos al zoo; gente que trotaba por la larga pista oval que rodeaba el
Reservoir. Su mirada se dirigió hacia el sur y se posó en la mole violácea del Castillo de
Belvedere. Al ver la oscura parte trasera, donde Nicholas Bitterman había hallado una
muerte violenta, sintió un escalofrío. Sabía que su cadáver decapitado sería trasladado al
museo esa misma mañana.
Se abrió la puerta y entró el doctor Frock en su silla de ruedas, una enorme silueta en
la penumbra del laboratorio. Cuando lo iluminó el sol, Margo se volvió para darle los
buenos días, pero al ver su expresión, se quedó inmóvil.
—Doctor Frock, ¿se encuentra bien? —preguntó.
Frock se aproximó lentamente a ella. Por lo general rubicundo, en ese momento
estaba pálido y demacrado.
—Tengo que darle una trágica noticia —susurró—. Esta mañana muy temprano he
recibido una noticia. Simon Brambell fue asesinado anoche cuando regresaba a casa
después de salir del museo.
Margo arrugó el entrecejo y contuvo la respiración.
—¿Simon Brambell? —repitió atónita al cabo de un instante.
Frock se acercó más a ella y le cogió la mano.
—Siento tener que ser yo quien la informe, querida. Ha sido todo tan repentino…
—Pero ¿cómo murió? —preguntó Margo.
—Según parece, lo agredieron en la calle Ochenta y uno —explicó Frock—. Lo
degollaron. Aparte de eso… —Extendió las manos, y Margo notó que le temblaban de la
emoción.
Era increíble, como un extraño sueño. Margo no podía aceptar que el hombre que
había visto frente a la enorme pantalla de proyección la tarde anterior, manejando el
puntero electrónico como una espada de samurai, estuviese muerto.
Frock suspiró.
—Aunque quizá no lo sepa, Margo —añadió—, Simon y yo no siempre estábamos de
acuerdo. Teníamos nuestras discrepancias profesionales. Pero me inspiraba un profundo
respeto. Es una gran pérdida para el Instituto Forense. Y también para nuestro trabajo en
este crucial momento.
—Nuestro trabajo —repitió Margo mecánicamente. Tras un silencio, agregó—: Pero
¿quién lo mató?
—No hubo testigos.
Se quedaron los dos quietos por un momento, la mano de Margo entre las de Frock,
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