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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
esqueletos estaban allí.
—A no ser que se refiera a la que llegó con la sirena y las luces de aviso apagadas.
Pero eso fue el jueves temprano, no el miércoles. —Smithback oyó a Curly pasar las hojas
del registro de entradas—. Sí, exacto, poco después de las cinco de la mañana.
—Tiene razón. Fue el jueves. ¿En qué estaría yo pensando?
Smithback dio las gracias a Curly y, eufórico, colgó el auricular.
Sonriente, regresó a la barra. Con una sola llamada telefónica había descubierto lo
que Harriman llevaba días buscando en vano.
Todo encajaba. Smithback sabía que D'Agosta había utilizado el laboratorio del
museo en otros casos, en particular el de los asesinatos de la Bestia del Museo. Era un
laboratorio de máxima seguridad en un museo de máxima seguridad. Sin duda había
solicitado la colaboración de aquel viejo y pedante conservador, Frock. Y quizá también la
de la antigua ayudante de Frock, Margo Green, amiga de Smithback durante la época de
éste en el museo.
Margo Green, pensó Smithback. Aquello merecía una visita.
Llamó al camarero.
—Paddy, creo que seguiremos en la isla de Islay, pero cambiando de destilería.
Ahora tráeme un Laphroaig, por favor. El de quince años.
Tomó un sorbo del extraordinario whisky. Costaba diez pavos la copa, pero sin duda
los valía. «Cien mil pavos de recompensa, ¿no? Eso cubriría tu salario de los próximos dos
años», se había burlado Harriman. Smithback decidió que en cuanto colocase otro artículo
en primera plana pediría un aumento a Murray. Había que aprovechar la coyuntura.
11
La sargento Hayward descendió por una larga escalera metálica, abrió una puerta
angosta y oxidada, y salió a un apartadero abandonado. D'Agosta la seguía con las manos
en los bolsillos. La luz del día se filtraba tenuemente por una serie de rejillas situadas a
gran altura e iluminaba las motas de polvo que flotaban en el aire quieto. Al salir,
D'Agosta miró a izquierda y derecha. En ambas direcciones las vías del ferrocarril se
perdían en la oscuridad del túnel. Advirtió que Hayward, bajo tierra, tenía una manera de
moverse poco común, un andar sigiloso y cauto.
—¿Dónde está el capitán? —preguntó Hayward.
—Ahora vendrá —contestó D'Agosta, apoyando el tacón del zapato en un raíl—.
Usted siga adelante.
Observó a Hayward adentrarse en el túnel con movimientos felinos, precedida por el
estrecho haz de luz de su linterna. Cualquier duda que pudiese haber albergado sobre la
aptitud de aquella mujer menuda para guiarlos se disipó al comprobar la soltura con que
se desenvolvía en los subterráneos.
Waxie, en cambio, había aminorado notablemente la marcha desde la visita, hacía un
par de horas, al sótano donde unos tres meses antes se había hallado el primer cadáver.
Era una sala húmeda, atestada de viejas calderas. Del techo pendían cables podridos.
Hayward les había mostrado el colchón encajonado tras una caldera ennegrecida y
cubierto de botellas de agua vacías y periódicos rotos. Allí había vivido el muerto. El
colchón tenía una mancha de sangre seca de un metro de diámetro, muy mordisqueada
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