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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
En el silencio que siguió, oyó el ruido de un bate de aluminio al caer al asfalto. Luego
otro. Después un sonido más suave: una hoja de acero al chocar contra el suelo. Hayward
aguardó por un momento y retrocedió un paso.
—Agente Carlin —dijo con calma.
Al instante Carlin estaba junto a ella.
—¿Los cacheo? —preguntó.
Hayward negó con la cabeza.
—Sus carnets de conducir —dijo al grupo—. También los quiero. Tírenlos al suelo ahí
mismo.
Tras una breve pausa el joven más adelantado sacó la cartera del bolsillo de la
chaqueta y dejó caer la tarjeta de plástico. Los otros siguieron su ejemplo.
—Pueden pasar a recogerlos mañana por jefatura —continuó Hayward—. Ahora
quiero que sigan por este camino en dirección contraria hasta llegar a Central Park West.
Una vez allí, quiero que cada uno se marche por su lado. No se paren por nada, ni para
recoger doscientos dólares del suelo. Derechos a casa, y a dormir. ¿Entendido?
Nadie contestó.
—¡No los oigo! —bramó Hayward, y los hombres se sobresaltaron.
—Entendido —respondieron a coro.
—Pues andando —dijo Hayward.
Los jóvenes permanecieron inmóviles, como si estuviesen clavados al suelo.
—¡Muevan el culo! —gritó Hayward.
El grupo se puso en marcha, en silencio, con la vista al frente. Se alejaron en dirección
oeste, primero despacio, luego apretando el paso, y pronto desaparecieron en la oscuridad.
—¡Pandilla de gilipollas! —comentó Carlin—. ¿Cree que realmente han muerto
veinte o treinta personas?
Hayward lanzó un gruñido mientras recogía del suelo las armas y los carnets de
conducir.
—¡Qué va! Pero si se extiende esa clase de rumores, seguirá viniendo gente como ésa,
y esta situación nunca se resolverá. —Dejó escapar un suspiro y entregó a Carlin los
bates—. Vamos. Nos reportaremos y veremos si podemos ayudar esta noche. Porque
mañana, como bien sabe, va a caernos un rapapolvo por lo que ha pasado en los túneles.
—Esta vez no —respondió Carlin, sonriendo.
—Eso mismo ha dicho antes. —Hayward se volvió hacia él—. Explíquese, Carlin.
—Esta vez los justos serán recompensados. Y serán los Miller de este mundo quienes
vayan a la picota.
—¿Y desde cuándo tiene el don de la profecía?
—Desde que me he enterado de que nuestro amigo Beal, a quien ha acompañado
usted hasta la ambulancia, es hijo de un tal Steven X. Beal.
—¿Steven Beal, el senador del estado? —preguntó Hayward, abriendo
desmesuradamente los ojos.
Carlin asintió.
—Beal no quiere que se sepa. Teme que la gente pueda pensar que intenta usar su
influencia para conseguir un ascenso rápido o algo así. Pero con el golpe en la cabeza se le
debe haber soltado un poco la lengua.
Hayward permaneció inmóvil por un momento. Luego, sacudiendo la cabeza, se dio
media vuelta y se encaminó hacia el Great Lawn.
—¿Sargento? —dijo Carlin.
—¿Sí?
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