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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Rachlin lo miró con una vaga sonrisa en el rostro.
—Me he anticipado a usted. Ya me he ocupado de eso mientras estaba abajo. Nos
esperan.
Dejaron caer una escalerilla de cuerda por la borda, y los hombres bajaron
rápidamente al embarcadero. Snow miró alrededor, intentando orientarse. Recordaba la
zona de las sesiones de instrucción; la sala de control no estaba lejos de allí. Guiando al
equipo, Snow subió por una escalera metálica y pasó ante una serie de depósitos de
sedimentación y aireamiento. El olor a metano y aguas fétidas flotaba en el aire como una
bruma mefítica. Más allá de los depósitos, Snow se detuvo ante una puerta de metal; su
vivo color amarillo contrastaba con el monótono gris del complejo y un rótulo pintado en
rojo rezaba: NO ABRIR, SONARÁ LA ALARMA. Rachlin apartó a Snow y abrió la puerta de
una patada, dejando a la vista un austero pasillo de cemento bañado por una luz blanca e
intensa de fluorescentes. Empezó a sonar una sirena, débil e insistente.
—Adelante —dijo Rachlin con calma.
Snow los guió por dos tramos de escalera hasta un rellano donde se leía: CONTROL. En
el rellano había una puerta de dos hojas con un sistema de apertura por tarjeta empotrado
en la pared contigua. El comandante retrocedió un paso, dispuesto a abrirlas también de
una patada. Finalmente cambió de idea, se acercó a la puerta y empujó suavemente una de
las hojas. El cerrojo no estaba echado.
Al otro lado se extendía una enorme sala, inundada de luz y de olor a aguas
residuales tratadas. Contra las paredes había aparatos de control y reguladores. En el
centro se hallaba el puesto de control, atendido por un único supervisor. El hombre
colgaba en ese momento el auricular del teléfono, despeinado y parpadeando, como si la
llamada lo hubiese despertado de un sueño profundo.
—¿Saben quién era? —dijo, señalando el teléfono—. Dios santo, era el subdirector
de…
—Bien —lo interrumpió Rachlin—. Así no perderemos tiempo. Necesitamos que
pare la turbina de flujo principal inmediatamente.
El supervisor miró a Rachlin pestañeando como si acabase de verlo. Luego su mirada
recorrió la hilera de hombres de la Compañía de Operaciones Especiales, abriendo cada
vez más los ojos.
—¡Joder! —exclamó casi con tono reverente, contemplando el fusil submarino de
Snow—. No era broma, veo.
—Dése prisa, amigo —apremió Rachlin—, o tendremos que echarlo al depósito y
usar su grueso cadáver para atascar la turbina.
El supervisor se puso en pie de un brinco, corrió hasta un panel y accionó varias
palancas.
—No puedo darles más de cinco minutos —dijo por encima del hombro mientras se
dirigía a otra batería de controles—. Si la tengo cerrada más tiempo, se desbordará todo al
oeste de Lenox Avenue.
—Con cinco minutos nos basta. —Rachlin consultó su reloj—. Llévenos al depósito
de sedimentación.
Jadeando ligeramente, el supervisor condujo al equipo de vuelta al rellano y escalera
abajo. Tras descender el primer tramo, siguió por un largo pasillo, en cuyo extremo abrió
una pequeña puerta de acceso y bajó por una escalera de caracol metálica pintada de rojo.
La escalera daba a una estrecha pasarela suspendida a poco más de un metro por encima
de una superficie espumosa y ondulante.
—¿De verdad van a meterse ahí adentro? —preguntó el hombre, contemplándolos de
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