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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—Si los asesinos han colonizado algún espacio recóndito bajo tierra, el gran número
de gente que habita en los túneles será en sí mismo una complicación —dijo Pendergast
por fin.
Hayward desvió la mirada del cuadro y la fijó en el agente del FBI.
—Y va a más —afirmó.
—¿A qué se refiere?
—Faltan sólo unas semanas para el principio del otoño —contestó Hayward—. Es en
esa época, en previsión del frío del invierno, cuando los mendigos se trasladan
masivamente a los subterráneos. Si está en lo cierto sobre esos asesinos, imagine qué
ocurrirá en ese momento.
—No, no lo imagino —repuso Pendergast—. Dígamelo usted.
—Temporada de caza —respondió Hayward, y volvió a mirar el paisaje.
27
El mugriento tramo industrial de la avenida terminaba en una escollera junto a las
turbias aguas del East River. El lugar ofrecía una vista panorámica de Roosevelt Island y el
puente de la calle Cincuenta y nueve. En la otra orilla, el FDR Drive, desde allí apenas una
fina cinta gris, serpenteaba entre los lujosos bloques de apartamentos de Sutton Place y el
edificio de las Naciones Unidas. Una buena vista, pensó D'Agosta mientras se apeaba del
coche sin distintivos policiales. Una buena vista, y un barrio espantoso.
El sol de agosto caía oblicuamente sobre la avenida, reblandeciendo los charcos de
alquitrán y reflejándose trémulamente en el asfalto. Aflojándose el cuello de la camisa,
D'Agosta comprobó una vez más la dirección que le había facilitado el Departamento de
Personal del museo: avenida Noventa y cuatro, 11-46, Long Island City. Contempló los
edificios de las inmediaciones, preguntándose si había algún error. Aquello no se parecía
en nada un barrio residencial. A ambos lados de la calle se alineaban almacenes y fábricas
abandonadas. Aunque era mediodía, el lugar se hallaba casi desierto; la única señal de
vida era un destartalado camión que salía en ese momento de un área de carga situada al
final de la manzana. Nadie como Waxie para cargarle lo que, en su opinión, era la última
misión por orden de prioridad.
Los números 11-46 de la avenida se correspondían con una gruesa puerta de metal,
rayada y desportillada, con diez capas de pintura negra por lo menos. Como el resto de las
puertas de aquella manzana, parecía la entrada de un almacén vacío. D'Agosta pulsó el
botón de un viejo portero automático. Al no recibir respuesta, aporreó la puerta con
fuerza. Silencio.
Esperó unos minutos. Luego se adentró por un estrecho callejón contiguo al edificio.
Abriéndose paso entre unos rollos de papel alquitranado, se acercó a una ventana de
cristal reforzado con malla metálica, agrietado y casi opaco a causa del polvo. Se encaramó
a uno de los rollos, limpió parte del cristal con la punta de la corbata y miró adentro.
Cuando su vista se acostumbró a la oscuridad del interior, distinguió un amplio
espacio vacío. Tenues líneas de luz se dibujaban en el sucio suelo de cemento. Al fondo,
una escalera ascendía a lo que en otro tiempo debió de ser el despacho del encargado.
Aparte de eso, nada.
D'Agosta percibió un repentino movimiento en el callejón. Al volverse, vio correr a
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