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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Brambell, reluciendo su calva bajo el resplandor del proyector, prorrumpió en una
aguda risa de satisfacción y respondió:
—¡Cómo no, teniente! Exprimiré al máximo mis aptitudes literarias.
Margo vio que Waxie lanzaba a ambos una mirada de desaprobación y se
encaminaba después hacia la puerta.
—No considero muy profesional andar riéndose a costa del jefe —reprochó antes de
salir—. Yo personalmente tengo otras cosas más importantes que hacer.
D'Agosta lo miró con furia.
—Pensándolo mejor —dijo lentamente—, redáctelo para un niño de tercer grado, así
también podrá leerlo el capitán.
En la cabina de proyección, convertida provisionalmente en su atalaya, Smithback se
apartó de la abertura de observación y apagó complacido el casete. Escuchando con
atención, aguardó a que la Sala Linneo se vaciase.
El operador salió y entró en la cabina desde la sala de control y miró a Smithback con
expresión ceñuda.
—Usted ha dicho…
El periodista le quitó importancia con un gesto.
—Ya sé qué he dicho. No quería inquietarlo más aún. —Smithback extrajo veinte
dólares de su cartera y se los entregó—. Tenga.
El operador, nervioso, se guardó el billete en un bolsillo.
—No lo aceptaría si los salarios del museo fuesen mínimamente decentes. Como está
la vida en Nueva York, uno no tiene ni para empezar…
—Claro —respondió Smithback, echando un último vistazo por la abertura de
observación—. No hace falta que se justifique. Está contribuyendo a la libertad de prensa.
Vaya a cenar a un buen restaurante y no se preocupe. Aunque me metan en la cárcel, no
revelaré mi fuente de información.
—¿En la cárcel? —gimoteó el operador.
Smithback lo tranquilizó con una palmada en la espalda, salió de la cabina de
proyección y, con el casete y la libreta bajo el brazo, recorrió los antiguos y polvorientos
pasillos que tan bien recordaba. Afortunadamente en la salida norte vigilaba la vieja
Pocahontas, así apodada por la vehemencia con que aplicaba colorete a sus generosas
mejillas. Pasó a toda prisa ante ella con una ráfaga de sonrisas e insinuantes guiños,
tapando discretamente la fecha de caducidad de su ajada tarjeta de identificación del
museo.
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Margo empujó la puerta giratoria de la comisaría del distrito veintisiete, torció a la
izquierda y bajó al sótano por la larga y empinada escalera. El pasamanos había
desaparecido de la vieja pared amarilla hacía décadas, y Margo debía pisar con cuidado
para no resbalar en los peldaños de cemento. Pese al espesor de los cimientos que la
rodeaban, empezó a oír las apagadas detonaciones mucho antes de llegar al pie de la
escalera.
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