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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
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Hayward mantenía la vista fija al frente, atenta a los reflejos de las lámparas en el
techo bajo y las húmedas paredes del túnel abandonado, semejantes a los destellos de
luces de emergencia. El aparatoso escudo antidisturbios de plexiglás le pesaba en el
hombro. A su derecha percibía la presencia alerta y serena de Carlin en la oscuridad. Al
parecer, conocía bien su trabajo. Sabía que bajo tierra no había peor actitud que la
fanfarronería. A los topos no les gustaba que se entrometieran en sus vidas, y si algo los
encolerizaba más que la visión de un policía, era la visión de muchos policías en tareas de
desalojo.
Al frente, donde estaba Miller, se oían continuas risas y bravatas. La patrulla cinco ya
había desalojado a dos grupos de mendigos de los niveles superiores, topos periféricos
que habían huido aterrorizados hacia la superficie ante la falange de treinta policías.
Aquello había servido para enfervorizar más aún a la patrulla. Hayward movió la cabeza
en un gesto de disgusto. Aún no habían encontrado a los topos más radicales. Y era raro.
Deberían haber visto ya más mendigos en los túneles del metro situados bajo Columbus
Circle. Hayward había advertido restos de fogatas aún humeantes. Eso quería decir que
los topos se habían escondido. Lo cual no era de extrañar, considerando el alboroto que
estaban organizando.
La patrulla siguió adelante, deteniéndose de vez en cuando para que pequeños
destacamentos explorasen nichos y pasadizos laterales. Hayward veía regresar a los
agentes con las manos vacías, pavoneándose, dando puntapiés a la basura, los escudos
antidisturbios a un lado. En el aire flotaban vapores de amoníaco. Pese a que habían
descendido ya a una profundidad donde normalmente no llegaban las partidas de
desalojo, el ambiente de excursión aún no había desaparecido y nadie se quejaba. Espera a
que empiecen a respirar hondo, pensó Hayward.
El túnel se cortó de pronto, y la patrulla, en fila de a uno, descendió por una escalera
metálica al siguiente nivel. Por lo visto, nadie sabía dónde estaba el tal Mephisto ni
cuántos mendigos formaban la comunidad Ruta 666, el principal objetivo de la patrulla.
Pero a nadie parecía preocuparle. «Ya saldrá de su madriguera —había dicho Miller—. Si
no lo encontramos nosotros, lo encontrará el gas.»
Mientras bajaba tras el bullicioso grupo, Hayward tenía la sensación de estar
hundiéndose en agua fétida y caliente. La escalera salía a un túnel inacabado. En lo alto de
las paredes toscamente labradas corrían tuberías de agua viejas y húmedas. Delante de
ellos, las risas dieron paso a cuchicheos y gruñidos.
—Cuidado dónde pisa —advirtió Hayward, enfocando el suelo del túnel, salpicado
de estrechos orificios de taladro.
—No me gustaría meter el pie en uno de esos —comentó Carlin, su enorme cabeza
mayor aún por el casco que llevaba puesto. Empujó un guijarro con el pie hasta el agujero
más cercano y escuchó con atención. Al cabo de unos segundos se oyó el eco de un
golpeteo lejano—. Debe de haber caído más de treinta metros. Y por el sonido, parece que
abajo también está hueco.
—Fíjese —susurró Hayward, dirigiendo el haz de la lámpara a las tuberías de
madera podrida.
—Tienen cien años por lo menos —dijo Carlin—. Creo…
Hayward le apoyó una mano en el brazo para hacerlo callar. En la total oscuridad del
túnel se oía un tenue tamborileo.
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