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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
científico, desde luego. —Kirtsema pronunció la palabra con repugnancia—. Un disector,
un reduccionista. A mí no me gusta esa manera de concebir el mundo. Yo soy un holista,
sargento.
—Ya —dijo D'Agosta.
—Y un día se presentaron aquí los de la compañía eléctrica. Dijeron que tenían que
conectar en su almacén unas líneas especiales para uso industrial o algo así. Y a mí me
cortaron la corriente durante dos días. ¡Dos días! Pero cualquiera presenta una queja a los
de Con Edison, burócratas deshumanizados.
—¿Tenía visitas? —preguntó D'Agosta—. ¿Algún amigo?
—¡Visitas! —exclamó Kirtsema—. Ésa fue la gota que colmó el vaso. Empezó a llegar
gente. Siempre de noche. Y llamaban todos a la puerta de la misma manera, como si fuese
una contraseña. Fue entonces cuando avisé a la policía. Estaba convencido de que algo
extraño pasaba ahí dentro. Pensé que podía tratarse de algún asunto de drogas. Vinieron
un par de polis, me aseguraron que todo era legal, y se marcharon. —Movió la cabeza en
un gesto de indignación por el recuerdo—. Y las cosas siguieron como antes. Volví a avisar
a la policía para quejarme del ruido y el olor, pero después de la segunda visita ya no
vinieron más. Y un día, hará quizá un año, el tipo se presentó ante mi puerta. Así, sin
previo aviso, a eso de las once de la noche.
—¿Qué quería? —preguntó D'Agosta.
—No lo sé. Posiblemente preguntarme por qué había avisado a la policía. Lo único
que sé es que sólo verlo me puso los pelos de punta. Era septiembre y hacía casi tanto
calor como ahora, y sin embargo él llevaba un abrigo grueso con una capucha enorme. Se
quedó en la penumbra, y no pude verle la cara. Simplemente se plantó allí, en la
oscuridad, y me preguntó si podía entrar. Le dije que no, por supuesto. Ya hice bastante,
sargento, con no cerrarle la puerta en las narices.
—Teniente —corrigió D'Agosta distraídamente mientras tomaba notas.
—Da igual. A mí no me gusta etiquetar a la gente. «Ser humano» es la única etiqueta
que tiene sentido. —Movió en un gesto de asentimiento su verde calva para mayor énfasis.
D'Agosta continuaba escribiendo. Aquella imagen no le recordaba en absoluto al
Greg Kawakita que había conocido en el despacho de Frock después del desastre ocurrido
en la inauguración de la exposición «Supersticiones». Se exprimió la memoria buscando
algún rasgo característico del científico.
—¿Podría describir su voz? —preguntó.
—Sí. Muy grave, y con un ligero ceceo.
D'Agosta frunció el entrecejo.
—¿Algún acento peculiar?
—Diría que no. Pero el ceceo era tan marcado que me atrevería a asegurárselo. Las
palabras casi sonaban a castellano, pero hablaba inglés, no español.
D'Agosta tomó nota mentalmente para preguntarle más tarde a Pendergast qué
demonios era el «castellano».
—¿Cuándo se marchó del barrio, y por qué?
—Un par de semanas después de venir a verme —contestó Kirtsema—. Quizá en
octubre. Una noche oí que llegaban dos camiones grandes, lo cual era relativamente
habitual. Pero esta vez no descargaban sino que cargaban. Cuando me levanté a mediodía,
el almacén estaba vacío. Incluso habían limpiado la pintura negra de los cristales.
—¿A mediodía, dice?
—Mi horario normal de sueño es de cinco de la madrugada a doce del mediodía. No
me someto a las rotaciones físicas del sistema tierra-sol-luna, sargento.
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