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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
cálculos, aparecen sólo cuatro palabras legibles, separadas por un punto: «… irreversible.
El thyoxin podría…».
D'Agosta la miró con expresión interrogativa.
—Lo he consultado. El thyoxin es un herbicida experimental, muy potente, para
eliminar las algas de los lagos. Si Greg cultivaba esta planta, ¿para qué quería el thyoxin?
¿O la vitamina D, que por lo visto también sintetizaba? Quedan aún muchos detalles que
no consigo explicarme.
—Se lo mencionaré a Pendergast, por si le sugiere algo. —D'Agosta contempló las
fotografías por un momento y luego las dejó a un lado—. Sigo sin verlo claro, doctora
Green. ¿ Qué perseguía exactamente Kawakita con todos esos aparatos?
—Probablemente intentaba dominar la droga aislando los genes reptilianos en el
virus de la planta de Mbwun.
—¿Dominar?
—Creo que pretendía crear una droga que no provocase cambios físicos grotescos.
Conseguir que su consumo proporcionase un estado más alerta, más fuerza, más
velocidad, mejor visión en la oscuridad. Es decir, las facultades hipersensoriales que
poseía Mbwun, pero sin los efectos secundarios. —Margo enrolló el diagrama—. Tendré
que analizar unas muestras de tejido del cadáver de Kawakita para asegurarme; pero creo
que encontraremos rastros de la droga de Mbwun, sustancialmente modificada. Y casi con
toda certeza descubriremos que la droga ejerce un efecto narcótico de algún tipo.
—¿Cree que Kawakita la tomaba?
—Estoy convencida. Pero debió de equivocarse en algo. Posiblemente no la refinó o
purificó bien. Y las deformaciones que vimos en su esqueleto fueron el resultado.
D'Agosta volvió a enjugarse la frente. Necesitaba el cigarro con urgencia.
—Permítame sólo un minuto más —dijo—. Kawakita no era tonto. No habría tomado
una droga peligrosa sin más ni más, sólo por ver qué ocurría. Eso es inconcebible.
—Tiene razón, teniente. Y quizá a eso se deba la culpabilidad. ¿Comprende?
Kawakita no habría tomado la droga directamente; la habría probado antes con otros.
—¡Oh, no! —masculló D'Agosta. Tras un largo silencio, añadió—: ¡Joder, no!
36
Bill Trumbull rebosaba optimismo. La bolsa había subido dieciséis puntos aquel día,
casi cien en lo que iba de semana, y la tendencia alcista aún no había tocado techo. A sus
veinticinco años, se embolsaba ya cien mil dólares anuales. Sus ex compañeros del Babson
College iban a reconcomerse de envidia cuando se lo contase en la reunión de la semana
siguiente. Casi todos ellos habían acabado en empleos administrativos de poca monta, y
con suerte sacaban a lo sumo cincuenta mil.
Trumbull y sus amigos, charlando y riendo, pasaron por los molinetes de la estación
de metro de Fulton Street. Eran ya más de las doce de la noche, y volvían del Seaport,
donde habían disfrutado de una buena cena, acompañada de abundante cerveza, y
hablado interminablemente de lo ricos que llegarían a ser. Ahora estaban alborotados,
mofándose del cretino que acababa de incorporarse al programa de capacitación y que no
duraría ni un mes.
Trumbull notó una ráfaga de aire viciado y oyó el rumor distante y familiar del tren a
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