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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Como era previsible, se distinguían diminutas partículas hexagonales, el retrovirus
que el programa de extrapolación de Kawakita había detectado en las fibras originales de
la planta dieciocho meses atrás. Pero allí aparecían en una concentración altísima: los
orgánulos estaban literalmente saturados. Alrededor de las partículas se veían vacuolas de
considerable tamaño llenas de alguna clase de secreción cristalizada, que sólo podía
proceder del retrovirus.
Margo respiró lentamente. Aquel alto grado de concentración y la secreción
cristalizada podía significar sólo una cosa: la planta, la Liliceae mbwunensis, era sólo una
portadora. El virus producía la droga. Y no habían podido encontrar rastros de la droga
porque se hallaba encapsulada en las vacuolas.
La solución, pues, era sencilla: aislar el retrovirus, introducirlo en un medio de
cultivo y ver qué droga producía.
«Kawakita debió de pensar lo mismo», se dijo Margo.
Quizá Kawakita no había intentado manipular genéticamente la planta, sino el virus.
En ese caso…
Margo se sentó, devanándose los sesos. Parecía que por fin las cosas comenzaban a
encajar: la anterior investigación y la actual; la materia viral y la planta huésped; Mbwun;
las fibras. Pero seguía sin explicarse por qué Kawakita había abandonado el museo para
ocuparse de aquello. Tampoco entendía cómo podía haberse desplazado Mbwun desde la
selva amazónica hasta allí en busca de las plantas que la expedición de Whittlesey había…
Whittlesey.
Llevándose una mano a la boca, se puso en pie. El taburete cayó ruidosamente al
suelo de linóleo.
De pronto todo resultaba perfecta y aterradoramente claro.
33
En aquella ocasión, cuando Smithback salió del ascensor del número 9 de Central
Park South y entró en el recibidor del apartamento, notó de inmediato que las ventanas
del amplio salón estaban abiertas de par en par. El sol penetraba a raudales, envolviendo
en una luz dorada los sofás y las mesas de palisandro y convirtiendo lo que antes parecía
una funeraria en un espacio cálido y luminoso.
Anette Wisher se hallaba en el balcón, sentada a una mesa con la superficie de cristal,
y llevaba un sombrero de paja y unas gafas de sol. Se volvió hacia él, sonrió y le indicó que
tomase asiento. Smithback se acomodó en una de las sillas y contempló admirado la vasta
alfombra verde del Central Park, desplegándose en dirección norte hacia la calle Ciento
diez.
—Sírvele un té al señor Smithback —ordenó la señora Wisher a la criada que lo había
acompañado hasta allí.
—Llámeme Bill, por favor —dijo Smithback, estrechando la mano que la señora
Wisher le tendió.
Incluso bajo la luz implacable del verano, advirtió Smithback, la piel de la señora
Wisher parecía inmune a los estragos del tiempo. Blanca y tersa, poseía una elasticidad
juvenil, sin el menor indicio de la flacidez propia de la edad.
—Agradezco la paciencia que ha demostrado —dijo la señora Wisher al retirar la
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