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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
seguidores.
—Nadie sabe exactamente cuántos viven bajo tierra —contestó Hayward—. Sólo una
cosa es segura: son muchos más de los que cabría esperar. En cuanto a Mephisto,
probablemente ahí abajo es el alcalde más famoso. Su comunidad es la mayor. En realidad,
según he oído decir, se compone de varias comunidades: un núcleo de veteranos de
Vietnam y reliquias de los sesenta inadaptados y otras comunidades que se unieron a ellos
cuando empezaron los asesinatos. Él y los suyos tienen ocupados los túneles más
profundos de la zona del Central Park.
—Lo que más me sorprendió fue la gran diversidad que advertí —continuó
Pendergast—. Yo esperaba encontrar un tipo de personalidad trastornada predominante, o
dos a lo sumo. En cambio, encontré un amplio espectro de seres humanos.
—No toda la gente sin hogar baja a los subterráneos —dijo Hayward—. Pero los que
temen los centros de acogida, los que no soportan los comedores de beneficencia y las rejas
del metro, los solitarios, los fanáticos de sectas… esos sí bajan. Primero prueban en los
túneles del metro, luego en zonas más profundas. Créame, hay muchos sitios donde
esconderse.
Pendergast asintió con la cabeza.
—Incluso en mi primer descenso, quedé asombrado por la inmensidad de los
subterráneos. Me sentía como los exploradores Lewis y Clark a punto de adentrarse en
una tierra desconocida.
—Y no conoce usted ni la mitad. Existen más de tres mil kilómetros de túneles
abandonados a medio excavar, y otros ocho mil kilómetros todavía en uso. Cámaras
subterráneas tapiadas y olvidadas. —Hayward se encogió de hombros—. Además, se oyen
historias. Por ejemplo, sobre refugios antiaéreos construidos por el Pentágono en los años
cincuenta para proteger a la gente importante de Wall Street. Según dicen, algunos
conservan todavía agua corriente, suministro eléctrico y alimentos enlatados. Salas de
máquinas llenas de maquinaria abandonada, grandes conductos de madera usados
antiguamente como cloacas. Todo un espeluznante mundo perdido.
Pendergast se echó hacia adelante en el sillón.
—Sargento Hayward —dijo—, ¿ha oído hablar de la Buhardilla del Diablo?
Hayward asintió con la cabeza.
—Sí. Algo he oído.
—¿Sabría decirme dónde está o cómo localizarla?
Hayward se quedó pensativa por un largo momento.
—No. La mencionaron un par de mendigos durante los desalojos. Pero se oyen tantas
tonterías ahí abajo, que una presta poca atención a la mayor parte. Siempre he pensado
que era una fantasía absurda.
—¿Conoce a alguien que pueda proporcionarme más información?
Hayward cambió ligeramente de postura.
—Puede hablar con Al Diamond —contestó, dirigiendo la mirada nuevamente al
paisaje de los almiares. Era asombroso, pensó, que con unos cuantos puntos de pintura
fuese posible producir una imagen tan clara—. Es un ingeniero del puerto, una auténtica
autoridad sobre estructuras subterráneas. Lo llaman siempre que hay una fuga importante
a gran profundidad o quieren tender un nuevo gasoducto. —Se interrumpió por un
instante—. Pero hace tiempo que no sé nada de él. Quizá haya hincado el pico.
—¿Cómo?
—Que quizá haya muerto, quería decir.
Siguió un silencio, roto sólo por el suave arrullo del agua.
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