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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
válvulas semejante a una máquina infernal de una pesadilla de la era industrial. La
escalerilla debía de estar muy resbaladiza a causa del vapor condensado y la pequeña
plataforma situada bastante más abajo no tenía barandilla. Smithback apoyó un pie en el
primer escalón, pero se lo pensó mejor y retrocedió. Este es tan buen puesto de
observación como cualquier otro, se dijo, acuclillándose en la pasarela. Desde allí lo veía
todo, permaneciendo él prácticamente invisible.
Abajo, los haces de las linternas se deslizaban por las paredes de ladrillo. Las voces
de los policías, resonantes y distorsionadas, flotaban hacia él. Reconoció el timbre grave de
Waxie, que había oído antes desde la cabina de proyección del museo. Al parecer, el
corpulento policía hablaba por su radio. Guardó la radio y se volvió hacia el hombre de
aspecto nervioso en mangas de camisa. Por lo visto, discutían enconadamente por algo.
—Es usted un embustero —acusaba Waxie—. A mí no me ha dicho que la operación
era irreversible.
—Sí se lo he dicho, claro que se lo he dicho —gimoteó el otro hombre—. Y usted
incluso ha remarcado que no habría cambio de planes. Ojalá hubiese grabado la
conversación, porque…
—Cállese. ¿Son ésas las válvulas?
—Están aquí, al fondo.
Siguió un instante de silencio y luego, cuando los hombres cambiaron de posición,
una chirriante protesta del metal.
—¿Es segura esta plataforma? —preguntó Waxie, y su voz retumbó en las
profundidades del pozo.
—¿Y yo qué sé? —respondió la voz aguda—. Cuando se informatizó el sistema,
abandonaron el mantenimiento…
—De acuerdo, de acuerdo. Usted, Duffy, haga lo que tenga que hacer, y
marchémonos de aquí.
Smithback asomó un poco más la cabeza y vio que el hombre llamado Duffy
examinaba el juego de válvulas.
—Tenemos que cerrar manualmente todas éstas, que corresponden al desagüe
principal —explicó el hombre—. Así, cuando el ordenador dé inicio a la operación de
desagüe, las compuertas se abrirán, pero estas válvulas manuales contendrán el agua.
Actúan sobre el sifón principal, si es que aún funcionan. Como le he dicho, nunca se ha
probado.
—Estupendo. Quizá le den el premio Nobel. Hágalo cuanto antes.
Hacer ¿qué?, se preguntó Smithback. Daba la impresión de que intentaban impedir el
desagüe del Reservoir. No pudo menos que lanzar una mirada a la salida ante la sola idea
de que millones de litros pudiesen escapar del depósito que se extendía sobre su cabeza.
Pero ¿por qué?, pensó. ¿Algún fallo técnico? Fuera lo que fuese, dudaba que por aquello
mereciese la pena perderse el mayor disturbio callejero de los últimos cien años.
Smithback sintió un creciente desánimo; definitivamente allí no estaba la noticia.
—Ayúdeme a girar esto —dijo Duffy.
—Ya lo han oído —bramó Waxie, volviéndose hacia los policías.
Desde su puesto de observación, Smithback vio cómo dos de las pequeñas figuras
agarraban una gran rueda de hierro. Se oyó un ligero gruñido.
—No se mueve —anunció uno de los policías.
Duffy se inclinó para inspeccionar de cerca el mecanismo.
—¡Alguien ha estado tocando esto! —exclamó, señalando con el dedo—. Fíjese. Han
bloqueado el eje con plomo. Y han roto estas válvulas. Recientemente, además.
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