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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
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Hayward se echó al hombro el equipo antidisturbios, se ajustó la lámpara de visera
que llevaba ceñida a la cabeza, y echó un vistazo a la multitud de uniformes azules que se
arremolinaba en el patio central de la comisaría de la calle Cincuenta y nueve. Debía
localizar la patrulla cinco, comandada por el teniente Miller; pero el amplio patio era un
caos, donde todo el mundo intentaba encontrar a todo el mundo y, por consiguiente, nadie
encontraba a nadie.
Vio aparecer al jefe Horlocker, que llegaba de pasar revista a las patrullas reunidas
en la calle Ochenta y uno, bajo el museo. Horlocker se colocó al fondo del patio, junto al
jefe de la Unidad de Respuesta Táctica, Jack Masters, un hombre enjuto de cara
avinagrada. Masters, cuyos largos brazos colgaban normalmente a los costados como los
de un simio, hacía ahora aspavientos mientras hablaba a un grupo de tenientes, dando
palmadas a diversos mapas y trazando en ellos líneas imaginarias. A su lado, Horlocker
asentía con la cabeza y sostenía un puntero semejante a un bastón con el que de vez en
cuando señalaba un mapa para hacer hincapié en algún punto de especial importancia.
Mientras Hayward los observaba, Horlocker despidió a los tenientes y Masters se proveyó
de un megáfono.
—¡Atención! —bramó con voz ronca—. ¿Están ya agrupadas todas las patrullas?
A Hayward todo aquello le recordaba un campamento de niños exploradores.
Un confuso rumor que podía interpretarse como un «No» recorrió el patio.
—En ese caso, patrulla uno aquí —dijo Masters, señalando al frente—. Patrulla dos,
en el lado sur.
Siguió asignando secciones del patio a las patrullas. Hayward se dirigió al punto de
reunión de la patrulla cinco. Cuando llegó, el teniente Miller extendía un gran plano con el
área de responsabilidad de su patrulla sombreada en azul. Miller llevaba un ligero
uniforme de asalto gris cuyos holgados pliegues no conseguían ocultar su abundante capa
de tejido adiposo.
—No quiero actos heroicos ni enfrentamientos —decía Miller—. ¿Entendido?
Básicamente se trata de una misión propia de agentes de tráfico, nada extraordinario. Ante
la menor resistencia, usen su máscara y el gas lacrimógeno. No se anden con rodeos;
demuestren que la cosa va en serio. No obstante, no preveo problemas. Hagan bien su
trabajo, y estaremos fuera dentro de una hora.
Hayward abrió la boca para intervenir, pero se contuvo. En su opinión, emplear gas
lacrimógeno bajo tierra podía resultar un tanto arriesgado. En una ocasión, años antes de
que la Policía de Tráfico perdiese su autonomía y se integrase como una unidad más en el
Departamento de Policía de Nueva York, algún alto jefe sugirió que se usasen gases para
sofocar un disturbio. Los agentes casi se sublevaron. El gas lacrimógeno tenía malas
consecuencias incluso en la superficie, pero bajo tierra podía ser mortífero. Y por lo que
Hayward veía en el plano, su patrulla debía cubrir los túneles de metro y mantenimiento
situados a mayor profundidad bajo la estación de Columbus Circle.
Miller miró alrededor, balanceándose las gafas de sol que llevaba colgadas del cuello.
—Recuerden que la mayoría de los topos están enganchados a una cosa u otra, y
muchos debilitados quizá por abusar de la bebida —dijo—. Demuéstrenles autoridad, y
obedecerán. Limítense a ponerlos en movimiento y hacerlos salir como a ganado, ¿queda
claro? Una vez que estén en marcha, azúcenlos para que no paren. Diríjanlos hacia este
punto central, bajo el desvío número dos. Ése es el lugar de espera para las patrullas
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