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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
El médico guardó silencio.
—Por otra parte, me consta que un tal capitán Waxie ha estado aquí y ha causado
problemas. Quizá incluso lo ha amenazado.
De pronto Wasserman estalló.
—En todos los años que llevo trabajando en el servicio de urgencias de este hospital,
nadie me había tratado nunca como ese hijo de puta.
Hayward se rió y dijo:
—Bienvenido al club.
El médico le lanzó una mirada de sorpresa y luego se relajó un poco.
—Doctor, en esa matanza han intervenido por lo menos seis hombres, quizá diez —
prosiguió D'Agosta—. Sospecho que son los mismos que mataron a Pamela Wisher,
Nicholas Bitterman y muchos otros. Creo también que deben de estar rondando por los
túneles del metro en este mismo momento. Es posible que la señora Muñoz sea la única
persona viva capaz de identificarlos. Si de verdad considera que mis preguntas pueden
afectar negativamente a la señora Muñoz, lo aceptaré. Sólo espero que tenga usted en
cuenta que otras vidas pueden correr peligro.
El médico lo miró fijamente durante un largo momento. Finalmente esbozó una leve
sonrisa.
—Muy bien, teniente. Accedo con tres condiciones: yo estaré presente; debe hacer sus
preguntas con la mayor delicadeza, e interrumpirá el interrogatorio en cuanto yo diga.
D'Agosta asintió.
—Me temo que va a ser una pérdida de tiempo —agregó el médico—. Se encuentra
en estado de shock y presenta los primeros síntomas de estrés postraumático.
—Entendido, doctor.
—Bien. Por lo que hemos averiguado, la señora Muñoz es de un pueblo pequeño del
centro de México. Trabaja como niñera para una familia del Upper East Side. Sabemos que
habla inglés. Aparte de eso, apenas nada más.
La señora Muñoz yacía en la cama del hospital exactamente en la misma posición
que en la camilla en que la habían sacado del lugar de los hechos: las manos cruzadas y la
mirada perdida. La habitación olía a jabón de glicerina y alcohol desnaturalizado.
Hayward se apostó ante la puerta por si Waxie aparecía antes de tiempo. D'Agosta y el
médico se sentaron a ambos lados de la cama y permanecieron inmóviles por un
momento. Finalmente, sin hablar, Wasserman cogió la mano a su paciente.
D'Agosta sacó la cartera, extrajo una fotografía de uno de los compartimientos, y la
sostuvo frente al rostro de la mujer.
—Ésta es mi hija, Isabella —dijo D'Agosta—. Tiene dos años. Preciosa, ¿verdad?
Mantuvo la foto en alto pacientemente hasta que la mujer dirigió hacia ella la mirada.
El médico frunció el entrecejo.
—¿Usted tiene hijos? —preguntó D'Agosta, guardándose la foto.
La señora Muñoz lo miró en silencio.
—Señora Muñoz —continuó D'Agosta—. Sé que está en este país ilegalmente.
La mujer desvió la vista de inmediato. El médico lanzó una mirada de advertencia a
D'Agosta.
—También sé que mucha gente le ha hecho promesas que no ha cumplido. Pero yo
voy a hacerle una promesa que sí cumpliré; se lo juro sobre la foto de mi hija. Si me ayuda,
me ocuparé personalmente de que le concedan el permiso de residencia.
La mujer no respondió. D'Agosta sacó otra foto y la sostuvo ante ella.
—¿Señora Muñoz?
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