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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Miller se volvió hacia su grupo con una sonrisa de medio lado y dijo:
—Muy bien, agentes, cacemos a unos cuantos topos.
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El capitán Waxie salió de la comisaría del Central Park, un edificio antiguo con los
muros de pudinga, y resoplando se adentró en la oscuridad de los árboles por el camino
que torcía hacia el norte. A su izquierda iba un policía uniformado de la comisaría; a su
derecha, Stan Duffy, ingeniero jefe de hidráulica del ayuntamiento. Duffy caminaba
deprisa un par de pasos por delante de ellos y volvía la cabeza con impaciencia.
—No corra tanto —dijo Waxie, jadeando—. Esto no es una maratón.
—No me gusta estar en el parque tan tarde —respondió Duffy con voz atiplada—. Y
menos con la oleada de asesinatos de los últimos días. Lo esperaba en la comisaría desde
hacía media hora.
—Por encima de la calle Cuarenta y dos está todo paralizado —dijo Waxie—. Hay un
atasco increíble. Es culpa de esa Wisher. Así, sin más, ha salido de la nada una
manifestación.
Waxie movió la cabeza en un gesto de indignación. Habían colapsado Central Park
West y Central Park South, y aún quedaban manifestantes rezagados en la Quinta
Avenida, provocando un caos inimaginable. «Si yo fuese el alcalde —pensó—, los habría
metido a todos en la cárcel.»
Al cabo de un momento apareció a su derecha el quiosco de música, vacío y en
silencio, adornado con una capa de pintadas de una densidad inconcebible, un paraíso
para los atracadores. Duffy le lanzó una nerviosa mirada y se apresuró más aún.
Siguiendo el East Drive, dejaron atrás el estanque. A lo lejos, más allá de los sombríos
límites del parque, Waxie oía gritos y aplausos, bocinazos y ruido de motores. Miró su
reloj: las ocho y media. El plan era iniciar la secuencia de desagüe a las ocho cuarenta y
cinco. Apretó el paso. Tenían el tiempo justo.
El Centro de Medición del Reservoir del Central Park se hallaba en un viejo edificio
de piedra a unos quinientos metros al sur del Reservoir. Waxie lo veía ya entre los árboles,
una única luz brillando tras una ventana sucia. Aminoró la marcha mientras Duffy, que se
había adelantado, metía una llave en la cerradura de la pesada puerta metálica. Al abrirse
hacia adentro, reveló una sala de piedra pobremente decorada con mesas de mapas y
polvorientos instrumentos hidrométricos olvidados hacía mucho tiempo. En un rincón, en
marcado contraste con el resto del material, había un complejo equipo informático,
compuesto de varios monitores, impresoras y periféricos de aspecto extraño.
Cuando entraron, Duffy cerró la puerta con llave y se dirigió a la consola.
—Es la primera vez que hago esto —dijo con tono intranquilo, sacando de debajo de
un escritorio un manual que pesaba por lo menos siete kilos.
—No nos venga ahora con ésas —replicó Waxie.
Duffy dirigió hacia él sus ojos amarillentos. Por un momento dio la impresión de que
se disponía a hablar. Pero finalmente se concentró en el manual y pasó hojas durante
varios minutos. Después se volvió hacia el ordenador y empezó a teclear. Una serie de
comandos apareció en el monitor más grande.
—¿En qué consiste esto? —preguntó Waxie, desplazando de una pierna a otra el peso
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