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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Permanezcan atentos. Recuerden que nos encontramos prácticamente en su guarida.
Manténganse hiperalertas.
—Hiperalertas —repitió Mephisto con desdén.
Pendergast lanzó una mirada de ligero reproche al jefe de los mendigos.
—Ya hablaremos en algún otro momento del bajo concepto que tiene de mí, y de mi
opinión sobre sus gustos culinarios —dijo, y se volvió hacia la salida.
Cruzaron la puerta del lado opuesto de la cámara y avanzaron rápidamente por el
pasadizo. Tras recorrer unos cien metros, Pendergast se detuvo en un punto donde un
túnel de irregulares paredes ascendía hasta el pasadizo principal. A través del estrecho
conducto se oía claramente el sonido de los tambores.
—Es extraño —comentó el agente del FBI, contemplando el túnel que confluía en el
pasadizo—. Este acceso no consta en el plano. No importa; en todo caso, la última carga
debería hundir toda esta estructura.
Siguieron adelante y en unos minutos llegaron a la entrada de un espacio que parecía
una antigua zona de mantenimiento. Contra una pared se alzaban pilas de ruedas grandes
y herrumbrosas, junto con lo que, a juicio de Margo, podían ser diversas piezas de
cambios de agujas y señales. Sobre una mesa podrida descansaba una fiambrera de
hojalata; dentro, Margo vio el esqueleto seco de un pollo a medio comer. En apariencia, el
lugar había sido abandonado precipitadamente.
—¡Dios, qué sitio! —exclamó D'Agosta—. Uno se pregunta cuál es la verdadera
historia de estos túneles.
—O si alguien la conoce todavía después de casi un siglo —añadió Pendergast.
Señaló hacia un rincón, donde había una puerta ribeteada de metal entre dos montones de
material polvoriento—. Ésa es la escalera de mantenimiento que baja a los túneles Astor.
Aquí colocaremos la última carga. —Sacó otro bloque de explosivo de la bolsa, se agachó y
lo rebozó de barro.
—¿Y eso? —preguntó D'Agosta—. ¿Camuflaje?
—En efecto —respondió Pendergast mientras moldeaba la carga en torno a la base de
un pilar de cemento—. Ésta es, por lo visto, una zona muy transitada. Señaló con el
mentón hacia el túnel a título ilustrativo.
—¡Dios mío! —exclamó Margo entre dientes.
Incontables huellas de pies descalzos surcaban el suelo del pasadizo por donde
habían llegado. Cogió la mascarilla y tomó oxígeno. Había una humedad próxima al
ciento por ciento. Volvió a respirar por la mascarilla y luego se la ofreció a Smithback.
—Gracias —dijo el periodista, e inhaló dos veces lentamente. El cabello le caía lacio
sobre la frente y llevaba la camisa hecha jirones y manchada de sangre.
«Pobre Bill —pensó Margo—. Parece salido de una cloaca, nunca mejor dicho.»
—¿Cómo estaban las cosas en la superficie? —preguntó Margo para distraerlo de sus
pensamientos.
—Era un caos absoluto —contestó el periodista, devolviéndole la mascarilla con un
gesto solemne—. En medio de la manifestación organizada por la señora Wisher han
empezado a aparecer centenares de topos de los subterráneos. Allí mismo, en Broadway.
Según he oído, la policía había echado gases lacrimógenos en los túneles situados entre la
calle Noventa y nueve y el parque.
—¿Topos, plumífero? —lo interrumpió Mephisto—. Sí, somos topos. Huimos de la
luz, y no por su calor o su brillo, sino por lo que nos muestra: venalidad, corrupción e
incontables hormigas obreras aferradas a su rutina.
—Cállese —dijo D'Agosta con aspereza—. Lléveme de regreso a la superficie venal y
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