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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
preguntó.
Siguieron unos segundos de silencio.
—No nos gusta que nos describan así, plumífero. Sí tenemos hogar, y si no fuese
usted tan timorato, se lo enseñaría. No nos falta de nada. Las tuberías nos proporcionan
agua potable para cocinar y lavarnos; los cables nos suministran electricidad. Y nuestros
mensajeros traen las contadas cosas que necesitamos de la superficie. En el Blocao tenemos
incluso una enfermera y una maestra. Otras zonas subterráneas, como los apartaderos
ferroviarios del West End, son incivilizadas y peligrosas. Pero aquí vivimos dignamente.
—¿Una maestra? ¿Quiere decir que hay niños aquí abajo?
—Es usted un ingenuo. Muchos vienen aquí porque tienen hijos, y la perversa
máquina del Estado intenta arrebatárselos para darlos en adopción. Prefieren mi mundo
de la oscuridad y el calor a su mundo de la desesperación, plumífero.
—¿Por qué me llama así?
Del agujero surgió otra cáustica risotada.
—Ése es su trabajo, ¿no? ¿William Smithback, plumífero?
—Sí, pero…
—Para ser periodista, no es usted muy leído. Antes de nuestra próxima conversación
estúdiese Las Dunciadas de Pope.
Smithback empezaba a intuir que aquel hombre no era lo que inicialmente había
imaginado.
—¿Quién es usted realmente? —preguntó—. ¿Cuál es su verdadero nombre?
Se produjo otro silencio.
—Eso lo dejé arriba junto con todo lo demás —espetó la voz incorpórea—. Ahora soy
Mephisto. No vuelva a hacer esa pregunta, ni a mí ni a nadie.
Smithback tragó saliva.
—Lo siento.
Al parecer Mephisto se había enfurecido. Su tono se hizo más cortante.
—Lo he hecho venir por una razón —dijo.
—¿El asesinato de Pamela Wisher? —preguntó Smithback, expectante.
—Según cuenta en sus artículos, tanto su cadáver como el otro aparecieron
decapitados. Yo he venido a decirle que la decapitación es sólo una pequeña parte de lo
que les ocurrió. —Su voz se quebró en una risa ronca y amarga.
—¿Qué quiere decir? —preguntó Smithback—. ¿Sabe quién la mató?
—Los mismos que han estado cebándose en mi gente —repuso Mephisto entre
dientes—. Los rugosos.
—¿Los rugosos? —repitió Smithback—. No entiendo…
—¡Entonces calle y atienda, plumífero! Ya le he dicho que mi comunidad es un
refugio seguro. Y lo había sido siempre hasta hace un año. Ahora nos encontramos bajo
una grave amenaza. Quienes se arriesgan a salir de las zonas seguras desaparecen o son
asesinados. Asesinados de maneras horrendas. Nuestra gente tiene cada vez más miedo.
Mis mensajeros han intentado una y otra vez denunciar la situación a la policía. ¡La
policía! —Se oyó un iracundo escupitajo, y a continuación la voz subió de volumen—. Los
perros guardianes de una sociedad en bancarrota moral. Para ellos somos sólo escoria que
no merece más que palizas y malos tratos. ¡Nuestras vidas no valen nada! ¿Cuántos de los
nuestros han muerto o desaparecido? El Gordo, Héctor, Annie la Morena, el Sargento
Mayor y otros. Sin embargo le arrancan la cabeza a una señoritinga con medias de seda, ¡y
monta en cólera la ciudad entera!
Smithback se humedeció los labios con la lengua. Sentía creciente curiosidad por
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