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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
pasar bajo una tubería con estalactitas en cuya superficie se leía el rótulo H.P. ST. y siguió a
Pendergast escalera abajo y por la desvencijada pasarela de rejilla. En el extremo opuesto,
una trampilla con bisagras daba acceso a una escalerilla metálica que bajaba hasta un
ancho túnel inacabado. Había piedras y montantes oxidados apilados de cualquier manera
contra las paredes. Si bien se veían restos de fogatas, el lugar parecía desierto.
—Por lo visto, tendremos que descolgarnos por esa roca —dijo Pendergast,
iluminando con la linterna un amplio espacio al final del túnel. Las aristas de la roca
relucían debido al paso de incontables manos y pies. De abajo subía un olor acre.
D'Agosta descendió primero, aferrándose desesperadamente al afilado y húmedo
basalto. Tardó cinco aterradores minutos en llegar abajo. Se sentía enterrado en el lecho
rocoso de la isla.
—Me gustaría ver a alguien bajar por ahí drogado —comentó cuando Pendergast
saltó al suelo junto a él. Los músculos de los brazos le temblaban a causa del esfuerzo.
—En este nivel nadie sale a la superficie —contestó Pendergast—. Salvo los
mensajeros.
—¿Los mensajeros?
—Según tengo entendido, son los únicos miembros de la comunidad que tienen
contacto con el exterior. Recogen y cobran los cheques del programa de ayuda para
familias con hijos, buscan comida, recolectan y venden envases reciclables, consiguen
medicamentos y leche, compran droga.
Pendergast iluminó las toscas paredes de roca con la linterna. Al fondo vieron una
plancha de hojalata acanalada de un metro y medio de altura que cubría parcialmente la
entrada de un túnel abandonado. Al lado, pintado toscamente en la pared, un rótulo
anunciaba: SÓLO FAMILIAS. PROHIBIDO EL PASO A TODOS LOS DEMÁS.
Pendergast tiró de la plancha de hojalata, que giró sobre sus bisagras con un
estridente chirrido.
—El timbre de la puerta —explicó.
Cuando entraron en el túnel, apareció ante ellos una andrajosa figura empuñando
una gran tea. Era alto y tenía un aspecto espantosamente demacrado.
—¿Quiénes sois? —inquirió, impidiendo el paso a Pendergast.
—¿Eres el Artillero? —preguntó Pendergast.
—Fuera de aquí —ordenó el hombre, y los empujó hacia la puerta de hojalata hasta
sacarlos de nuevo al pozo de roca—. Me llamo Flint. ¿Qué queréis?
—He venido a ver a Mephisto —contestó Pendergast.
—¿Para qué?
—Soy el jefe de la Tumba de Grant, una pequeña comunidad que vive bajo la
Universidad de Columbia. Quiero hablar con él de los asesinatos.
Siguió un prolongado silencio.
—¿Y ése? —dijo Flint finalmente, señalando hacia D'Agosta.
—Mi mensajero.
—¿Lleváis armas o drogas? —preguntó Flint mirando a Pendergast.
—Armas no —respondió Pendergast. A la tenue luz de la tea, pareció de pronto
incómodo—. Pero llevo mi propio suministro…
—Aquí no se admiten drogas —dijo Flint—. Somos una comunidad limpia.
Y una mierda, pensó D'Agosta, advirtiendo el brillo de sus ojos.
—Lo siento —repuso Pendergast—. Nunca me separo de mi alijo. Si es un
problema…
—¿Qué llevas? —preguntó Flint.
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