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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—Y hay otra cosa, si es posible. Tengo entendido que existe un informe sobre los
túneles excavados en los años veinte para el proyecto ferroviario de Interborough Rapid
Transit. ¿Es así?
Willson lo miró de nuevo con expresión hosca.
—Pero si esa serie consta de sesenta planos… —contestó, apagándose gradualmente
su voz.
—Ya veo —dijo Pendergast con manifiesto desánimo—. No está permitido.
De pronto Willson sonrió.
—En fin, no tiene por qué enterarse nadie —respondió, satisfecho de su propia
temeridad—. Y no se preocupe por la hora de cierre. Yo me quedaré aún unas horas
trabajando en mi monografía. Las normas están para incumplirlas, ¿no?
Transcurridos diez minutos, salió de la oscuridad de la sala contigua empujando un
carrito abarrotado de planos sobre el gastado parquet.
25
Smithback atravesó la cavernosa entrada del Four Seasons, impaciente por dejar atrás
el calor, el ruido y el mal olor de Park Avenue. Se acercó a la barra cuadrada con andar
acompasado. Había pasado largos ratos en aquellos taburetes, contemplando con envidia
el inaccesible paraíso situado en el otro extremo del local, más allá del tapiz de Picasso. En
esa ocasión, sin embargo, no se entretuvo en la barra, sino que fue derecho hacia el maître.
Bastó la rápida mención de un nombre, y él, Smithback, se encaminó por aquel pasillo de
ensueño hacia el exclusivo restaurante.
Pese a que todas las mesas estaban ocupadas, el salón parecía tranquilo y en silencio,
ahogándose cualquier sonido en su inmensidad. Pasó entre grandes empresarios,
magnates de la prensa y potentados sin escrúpulos en dirección a una de las codiciadas
mesas cercanas a la fuente. Allí, ya sentada, lo esperaba la señora Wisher.
—Señor Smithback —dijo—. Gracias por venir. Tome asiento, por favor.
Smithback se sentó en la silla que le había indicado, frente a ella, y echó un vistazo
alrededor. Aquel almuerzo se presentaba interesante, y confiaba en disponer de tiempo
para disfrutarlo plenamente. Apenas había empezado a redactar su gran artículo, y tenía
de plazo hasta las seis.
—¿Le apetece una copa de Amarone? —preguntó la señora Wisher, señalando la
botella que había junto a la mesa.
Vestía un austero conjunto formado por una blusa color azafrán y una falda plisada.
—Por favor —respondió Smithback, mirándola a la cara.
Se sentía mucho más cómodo que la primera vez que la vio, sentada remilgadamente
en el oscuro salón de su apartamento, con un ejemplar del Post al lado como una muda
acusación. Su necrológica del «Ángel de Central Park South», la recompensa ofrecida por
el Post y la favorable crónica sobre la concentración de Grand Army Plaza, pensaba, le
garantizaban una cálida acogida.
La señora Wisher hizo una seña al sumiller, esperó a que llenase la copa del
periodista y luego se inclinó casi imperceptiblemente sobre la mesa.
—Señor Smithback, se preguntará sin duda por qué le he pedido que almuerce
conmigo.
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