Descargar - Alcaldia Municipal de San Miguel

DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
de gente como ésta. Deje que los maten a ellos, que para eso son funcionarios.
Pendergast siguió mirando a Margo por un momento. Finalmente retiró las manos y
se volvió hacia Mephisto.
—¿Cuál es el camino? —preguntó.
—La línea de Lexington, bajo los almacenes Bloomingdale —contestó Mephisto—.
Hay un túnel abandonado a unos quinientos metros al norte de la vía rápida. Lleva
derecho hasta el parque y allí baja hacia el Cuello de Botella.
—¡Dios santo! —exclamó D'Agosta—. Quizá usaron esa ruta para tender la
emboscada al tren.
—Es posible. —Pendergast guardó silencio por un instante, como si estuviese absorto
en sus pensamientos—. Tenemos que recoger los explosivos en la sección C —añadió de
pronto, y se dirigió hacia la puerta—. En marcha. Nos quedan menos de dos horas.
—Vamos, Margo —dijo D'Agosta por encima del hombro, siguiendo al trote a
Pendergast—. La acompañaremos a la salida.
Margo permaneció inmóvil, viéndolos alejarse rápidamente hacia la puerta exterior
del depósito de armas.
—¡Mierda! —gritó en un arrebato de frustración.
Tiró el bolso al suelo y dio un furioso puntapié al armario más cercano. Luego se
arrodilló, cubriéndose la cabeza con los brazos.
52
Snow consultó la hora en el enorme reloj de pared. Tras la rejilla protectora, las
estrechas manecillas marcaban las 22.15. Recorrió con la vista la sala vacía: los reguladores
y botellas de oxígeno de repuesto, las aletas rotas y las grandes gafas de buceo. Su mirada
se posó por fin en la montaña de papeles que tenía frente a él, en el escritorio, e hizo una
mueca de aversión. Allí estaba, teóricamente recuperándose de una infección bacteriana en
los pulmones. Pero tanto él como el resto de la Brigada Submarinista del Departamento de
Policía de Nueva York sabían que había caído en desgracia. El sargento, llevándoselo
aparte, lo había felicitado por su trabajo; pero Snow había notado que era sólo un
cumplido. Ni siquiera importaba que los esqueletos que había encontrado hubiesen sido el
punto de partida de una gran investigación policial. El hecho era que se había soltado de
la cuerda, se había soltado en su primera inmersión en la brigada. Ya ni siquiera tenía que
soportar las burlas de Fernández.
Dejó escapar un suspiro, contemplando a través del mugriento cristal de la ventana
el embarcadero desierto y el agua oscura y untuosa, brillando a la luz de la luna. El resto
del equipo había salido horas antes con destino al East River, donde había caído un
helicóptero. Y en la ciudad ocurría algo grave; la radio del puesto no dejaba de captar
mensajes acerca de manifestaciones, disturbios, movilizaciones, medidas de control de
masas. Por lo visto, había acción en todas partes menos en su tranquilo rincón de los
muelles de Brooklyn. Y allí estaba él, rellenando informes.
Volvió a suspirar, grapó unos papeles, los colocó en una carpeta, la cerró y la lanzó a
la bandeja de salida. Un perro muerto, extraído del canal Gowanus. Causa de la muerte:
una herida de bala. Dueño desconocido. Caso cerrado. Cogió otra carpeta del montón:
Randolf Rowell, veintidós años. Saltó del puente de Triborough. Nota de suicidio hallada
211