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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
extrañamente distorsionado por el eco.
—¿Qué demonios…? —dijo Kolb, echándose hacia adelante en el asiento.
El joven negro abrió al instante los ojos, y la camarera adoptó una actitud alerta.
Siguió un silencio eléctrico mientras escuchaban expectantes. No se oyó nada más.
—Dios santo, Bill, ¿has oído eso? —preguntó Kolb.
Trumbull no contestó. Se había producido un robo, quizá un asesinato. O aún peor,
tal vez una banda avanzaba hacia el tren detenido. Ésa era la más horrenda pesadilla de
cualquier usuario del metro.
—Nunca explican nada —protestó Kolb, dirigiendo una mirada nerviosa al altavoz—
Alguien debería salir a echar un vistazo.
—Sal si quieres —repuso Trumbull.
—Un grito de hombre —continuó Kolb—. Ha gritado un hombre, te lo juro.
Trumbull volvió a mirar por la ventanilla. Esta vez distinguió otra figura que se
aproximaba por la vía más alejada; caminaba con una extraña oscilación, casi una cojera.
—Viene alguien —anunció.
—Pregúntale qué pasa.
Trumbull se asomó.
—¡Eh! ¡Eh, oiga! —Vio que la figura se detenía—. ¿Qué ocurre? ¿Hay algún herido?
La figura siguió avanzando. Trumbull la observó mientras se dirigía a la parte
delantera del vagón anterior, subía a la zona de enganche y desaparecía. El solitario
pasajero continuaba allí, ahora leyendo un libro. Todo volvía a estar en silencio.
—¿Qué ves? —gimoteó Kolb.
Trumbull se sentó.
—Nada —respondió—. Quizá un trabajador del metro llamaba a un compañero.
—Espero que esto se ponga en marcha cuanto antes —comentó la camarera con voz
tensa.
El muchacho del abrigo permanecía inmóvil en su asiento, con las manos en los
bolsillos. Estoy seguro de que lleva una pistola, pensó Trumbull, sin saber si la idea lo
inquietaba o lo tranquilizaba.
Se apagaron las luces del vagón anterior.
—¡Mierda! —exclamó Kolb.
Un violento golpe sonó en el vagón a oscuras, y todo el tren se estremeció como si
algo pesado se hubiese estrellado contra él. A continuación se oyó un extraño silbido. A
Trumbull se le antojó semejante al sonido de un globo mojado al perder el aire.
—¿Qué ha sido eso? —preguntó la camarera.
—Yo me largo de aquí —dijo Kolb—. ¿Crees que voy a quedarme esperando a que
una banda reviente esa puerta y venga a por nosotros?
Trumbull descartó la idea con un gesto. Lo que había que hacer era quedarse allí y
mantener la calma. Si uno se levantaba y llamaba la atención, sólo conseguía convertirse
en la víctima elegida.
Llegó otro ruido del vagón a oscuras, como el sonido de la lluvia al azotar una
superficie de metal.
Con cautela, Trumbull se inclinó y miró hacia el otro vagón. Vio que algo salpicaba el
cristal de la puerta desde dentro, algo parecido a la pintura. Una pintura espesa y oscura
que resbalaba por el cristal.
—¿Qué es eso? —gritó Kolb.
Unos gamberros estaban destrozando el tren, rodándolo de pintura. Al menos
parecía pintura, pintura roja. Quizá era el momento de largarse de allí, y aun antes de
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