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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
—Los vecinos preferimos calificarlo de excéntrico —repuso Pendergast—. Pero a lo
largo de los años muchos habrán coincidido con usted, supongo. El Dakota, así llamado
porque cuando se construyó en 1884, esta parte de la ciudad parecía tan lejana como el
territorio indio. Sin embargo posee una solidez, una especie de permanencia, que me
gusta. Levantado sobre un lecho de roca, con paredes de ochenta centímetros de grosor en
la planta baja. Pero no ha venido usted a escuchar una conferencia sobre arquitectura. En
realidad, me alegro de que se haya dignado venir.
—¿Bromea? —dijo Hayward—. ¿Cómo iba a perderme una visita turística a la choza
del agente Pendergast? En la policía, es usted una especie de leyenda, como seguramente
ya sabe.
—Muy alentador —comentó Pendergast, acomodándose en un sillón—. Pero
lamentablemente la visita turística se reduce a esta habitación. Rara vez recibo a gente
aquí. No obstante, me parecía el mejor lugar para nuestra conversación.
—Y eso ¿por qué? —preguntó Hayward mientras seguía inspeccionando la sala. De
pronto su vista se posó en la mesa lacada más cercana y, señalándola, exclamó—: ¡Eh, pero
si es un bonsái, un árbol en miniatura! Mi sensei en el dojo de kárate tiene un par.
—Es un Gingko biloba —explicó Pendergast—; «cabello de doncella» en nuestro
idioma. Es el único miembro que queda de una familia de árboles muy común en la
prehistoria. Y a su derecha verá una agrupación de arces tridentes enanos. Me siento
particularmente orgulloso de su aspecto natural. Todos los árboles de esa agrupación
cambian de color en distintos momentos del otoño. Plantarlos del primero al último me
llevó nueve años. Su sensei podrá explicarle que el secreto de las agrupaciones de árboles
es añadir bonsais gradualmente, y siempre en cantidades impares, hasta que contar el
número de troncos exija concentración. Llegados a ese punto, el trabajo ha concluido.
—¿Nueve años? —repitió Hayward—. Debe de tener mucho tiempo libre.
—La verdad es que no. Soy un apasionado de los bonsais. Es un arte que uno nunca
domina por completo. Y me fascina esa mezcla de estética natural y artificial. —Cruzó las
piernas, su traje negro casi invisible contra la piel negra del sillón, y dio por finalizada su
disertación con un ademán—. Pero no me incite a hablar de ello porque no acabaría nunca.
Hace un momento me ha preguntado por qué considero éste el mejor sitio para conversar.
La razón es muy simple: deseo conocer mejor a la gente sin hogar.
Hayward permaneció en silencio.
—Usted ha trabajado con ellos —prosiguió Pendergast—, los ha estudiado. Es una
experta en la materia.
—Los otros no opinan lo mismo.
—Si se parasen a pensar, cambiarían de idea. En todo caso, comprendo su
susceptibilidad al respecto. Y por eso mismo he creído que podía sentirse más cómoda
hablando del tema fuera de las horas de servicio, lejos de la jefatura y la comisaría de
distrito.
Pendergast había acertado de pleno, pensó Hayward. Aquella sala extraña y
relajante, con su silenciosa cascada y su desnuda belleza, le parecía tan lejana a la jefatura
como la luna. Recostada en la embriagadora suavidad del sofá, notó que su natural cautela
se disipaba. Pensó en quitarse el voluminoso cinto de la pistola, pero se sentía demasiado
a gusto para moverse.
—Yo he estado en los subterráneos dos veces —dijo Pendergast—. La primera sólo
para poner a prueba el disfraz y realizar un reconocimiento preliminar, y la segunda para
buscar a Mephisto, el jefe de la gente sin hogar. Y cuando lo encontré, comprendí que
había subestimado un par de aspectos: la firmeza de sus convicciones y el número de
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