Descargar - Alcaldia Municipal de San Miguel

DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
impresión de que no iba vestido con la elegancia que la ocasión requería.
La multitud era muy variopinta: señoras de Central Park South y la Quinta Avenida
luciendo trajes de Donna Karan y diamantes; banqueros; agentes de seguros;
comerciantes, y jóvenes radicales de diversas tendencias siempre dispuestos a reivindicar
la desobediencia civil. Había también adolescentes bien vestidos de colegios privados.
Pero lo que más asombraba a Smithback era el número de manifestantes. En torno a él se
arremolinaban unas dos mil personas. Y los organizadores, quienesquiera que fuesen,
poseían sin duda influencia política: la autorización les permitía cortar el tráfico en Grand
Army Plaza un día laborable en hora punta. Tras un nutrido cordón policial y filas de
cámaras de televisión, aguardaban inmóviles centenares de conductores furiosos.
Smithback sabía que en aquel grupo se concentraba buena parte de la riqueza y el
poder de Nueva York. Aquella manifestación no podía tomarse en broma, o al menos eso
debían de pensar el alcalde, el jefe de policía y cualquier otra persona del ámbito político
neoyorquino. No era la clase de gente que salía a la calle a proclamar sus quejas. Y sin
embargo allí estaban.
La señora de Horace Wisher se hallaba de pie en una gran tribuna de madera de
secuoya, frente a la estatua dorada de la victoria erigida en el cruce de Central Park South
y la Quinta Avenida. Hablaba por un micrófono, y el potente sistema de megafonía
amplificaba su voz clara y firme convirtiéndola en una presencia ineludible. A sus
espaldas se alzaba una descomunal ampliación de la ya famosa fotografía de su hija
Pamela en la infancia.
—¿Hasta cuándo? —preguntó a la muchedumbre allí congregada—. ¿Hasta cuándo
permaneceremos de brazos cruzados viendo morir a nuestra ciudad? ¿Hasta cuándo
toleraremos los asesinatos de nuestros hijos, nuestros hermanos, nuestros padres? ¿Hasta
cuándo viviremos asustados en nuestros propios barrios, en nuestras propias casas? —
Miró a la multitud, escuchando el creciente murmullo de asentimiento. Al cabo de unos
segundos, prosiguió con tono más sosegado—: Mis antepasados llegaron a Nueva
Amsterdam hace trescientos años. Aquí hemos vivido desde entonces. Cuando yo era
niña, mi abuela me llevaba a pasear al Central Park por las tardes. Mis compañeras de
colegio y yo regresábamos a casa solas al salir de clase cuando ya había anochecido. Ni
siquiera cerrábamos con llave la puerta de nuestra casa. ¿Por qué no se ha hecho nada
mientras crecía la delincuencia y la drogadicción en nuestras calles? ¿Cuántas madres
tendrán que perder a sus hijos para que digamos basta?
Se apartó del micrófono, intentando recobrar la serenidad. Un murmullo de
indignación surgió de la multitud. Aquella mujer actuaba con la sencillez y la dignidad de
una oradora nata. Smithback levantó aún más el casete, presintiendo ya otra noticia de
primera plana.
—Ha llegado la hora de recuperar nuestra ciudad —declaró la señora Wisher,
alzando de nuevo la voz—. De recuperarla para nuestros hijos y nietos. Si hace falta
ajusticiar a los narcotraficantes, habrá que ajusticiarlos. Si hace falta construir nuevas
cárceles por valor de mil millones de dólares, habrá que construirlas. Esto es la guerra. Si
no me creéis, consultad las estadísticas. A diario matan a alguno de los nuestros. El año
pasado se produjeron mil novecientos asesinatos en Nueva York. Cinco asesinatos al día.
Estamos en guerra, amigos míos, y la estamos perdiendo. Es el momento de luchar con
todas nuestras armas. ¡Calle a calle, edificio a edificio, desde el Battery Park hasta The
Cloisters, desde East End Avenue hasta Riverside Drive, debemos recuperar nuestra
ciudad!
El murmullo de indignación iba en aumento. Smithback advirtió que se habían
56