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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
Debía construirse a imitación del castillo galés de Caernarvon, que Flyte había intentado
en vano comprar. Al final se impuso la cordura, y Flyte fue destituido del cargo cuando
sólo se había terminado la torre central de su fortaleza. En la actualidad piedra angular de
la fachada suroccidental de la institución, la Torre se usaba básicamente para almacenar
las inagotables colecciones del museo. También era, según había oído Brambell, el lugar de
encuentro de los empleados del museo con gustos más macabros.
La oscura sala de aspecto catedralicio que constituía la base de la Torre estaba vacía,
y sus pisadas resonaron mientras atravesaba el suelo de mármol en dirección a la salida de
personal. Saludó al vigilante con la cabeza y salió a Museum Drive, notando el aire
húmedo de la noche. A pesar de la hora, la cercana avenida seguía concurrida de gente y
taxis. Se apartó unos pasos del edificio y contempló la Torre con admiración. Por más
veces que la viese, nunca se cansaba de mirarla. Alzándose a más de cien metros, coronada
de almenas en forma de colmillos, en días despejados su sombra se proyectaba hasta la
calle Cincuenta y nueve. Aquella noche, blanquecina bajo la pálida luna, parecía alterada,
llena de fantasmas.
Finalmente, con un suspiro, se puso en marcha, dobló la esquina de la calle Ochenta
y uno y, de nuevo tarareando, se alejó en dirección oeste, hacia el Hudson y su modesto
apartamento. A medida que avanzaba, la calle se tornaba gradualmente más sórdida y se
reducían los transeúntes. Pero Brambell caminaba con paso enérgico, ajeno a todo,
respirando el aire nocturno. Soplaba una agradable brisa, fresca y tonificante, ideal para
una noche veraniega. Cenaría un bocado, lavaría rápidamente los platos, tomaría un dedo
de whisky y en una hora estaría entre las sábanas. Como de costumbre, se levantaría a las
cinco de la mañana; era uno de esos afortunados que apenas necesitaban dormir. Para un
forense era una gran ventaja pasar con unas pocas horas de sueño, sobre todo si deseaba
llegar a lo máximo en su profesión. Incontables veces había sido el primero en llegar al
lugar en que se había cometido un crimen importante, y sólo por el hecho de estar
despierto cuando todo el mundo dormía.
Aquella zona era aún más sórdida, y sin embargo se hallaba a sólo una calle de
Broadway y las concurridas panaderías, librerías y tiendas de comida preparada. Brambell
pasó ante la hilera de decrépitas casas de piedra, subdivididas ahora en pequeños
apartamentos. Un grupo de borrachos inofensivos mataba el tiempo en la otra esquina.
Al llegar a la mitad de la manzana, advirtió de reojo un movimiento en el oscuro
hueco de la escalera que bajaba al sótano de un viejo edificio. Apretó el paso. Además, del
oscuro hueco subía un nauseabundo olor, muy intenso incluso para Nueva York. Al oír
que algo avanzaba rápidamente por la acera tras él, metió la mano de modo instintivo en
la cartera en busca del bisturí que siempre llevaba. Al cerrarse sus dedos en torno al frío
mango ergonómico del bisturí, apretó los labios. No estaba asustado; lo habían asaltado
tres veces, una a punta de pistola y dos amenazándolo con un cuchillo, y sabía
exactamente cómo manejar aquellas situaciones. Sacó el bisturí de la cartera y se dio media
vuelta, pero no vio nada. Desconcertado, miró alrededor por un momento, hasta que un
brazo le rodeó el cuello y lo arrastró a la oscuridad. Supuso —con una objetividad
sorprendente en aquellas circunstancias— que era un brazo; tenía que ser un brazo, y sin
embargo parecía resbaladizo y muy fuerte. Casi inmediatamente después notó una
extraña sensación de presión en la garganta, justo debajo de la nuez. Sí, ciertamente era
una sensación muy extraña.
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