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DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD EL RELICARIO
«No mucho peor que matar vietnamitas o colocar explosivos bajo la choza de un
pobre desgraciado», pensó Snow. Sin embargo dijo:
—No sólo buscamos cadáveres. Ese día en realidad buscábamos un alijo de heroína
que un traficante había tirado desde un puente.
—¿Heroína? Menudo colocón debieron llevar los peces por allí durante un rato.
Snow se aventuró a reír, pero incluso a él le sonó forzada su propia risa. «¿Qué
demonios te pasa? —pensó—. Actúa con naturalidad, como Donovan.»
—Dudo que en la Cloaca haya habido algún pez vivo en los últimos doscientos años.
—Ahí le doy la razón —dijo Donovan, volviendo a erguirse—. Amigo, no le envidio.
Preferiría hacer una semana de preparación física a nadar cinco minutos en esa mierda.
Snow advirtió que Donovan miraba su fusil submarino con una sonrisa irónica.
—Mejor será que lleve un arma de verdad por si tenemos que entrar. —Donovan
revolvió en el interior de una de las bolsas y extrajo un fusil ametrallador con un tubo
metálico de aspecto cruel acoplado bajo el cañón—. ¿Ha disparado alguna vez un M-16?
—Los tipos de la Unidad de Respuesta Táctica nos dejaron probar algunos durante la
merienda de graduación en la academia —contestó Snow.
Una mezcla de incredulidad y sorna se dibujó en las facciones de Donovan.
—¿He oído bien? ¿La merienda de graduación de la academia? Y seguro que su
madre le preparó una cesta de comida. —Le lanzó el fusil a Snow. Luego volvió a meter la
mano en la bolsa y le entregó varios paquetes con cargadores—. Cada uno lleva treinta
balas. En el modo totalmente automático se vacían en menos de dos segundos, así que
apriete el gatillo con suavidad. No es precisamente tecnología punta, pero su eficacia está
demostrada. —Le pasó otro paquete—. Ese gatillo delantero es para el XM-148, el
accesorio lanzagranadas. Ahí dentro encontrará dos cargas de 40 mm, por si de pronto
tiene mayores ambiciones.
—Donovan, ¿qué es un antorcha? —dijo Snow. Tenía que preguntarlo.
Una amplia sonrisa apareció lentamente en el rostro pintado del soldado.
—Supongo que no hay inconveniente en que se lo diga. Es el pobre infeliz que ha de
encargarse del MAI durante una operación.
—¿El MAI? —repitió Snow, quedándose igual que antes.
—Bengalas de magnesio de alta intensidad. Son obligatorias en todas las operaciones
nocturnas, incluso en incursiones furtivas como ésta. Una regla ridícula, pero así son las
cosas. Despiden una luz muy intensa. Desenrosque la tapa para armar el detonador, lance
una a una distancia prudencial, y en el momento del impacto tendrá una intensidad de luz
de medio millón de candelas. Pero no son muy estables, ¿sabe? Basta con que una sola bala
alcance el talego, aunque sea algo pequeño como una calibre 22, ¡y bum! El antorcha. ¿Me
explico? —Rió entre dientes y fue a deambular de nuevo por la caverna.
Snow cambió de posición, procurando mantener el talego lo más lejos de su pecho
posible. Salvo por el irregular chisporroteo de la bengala, reinó el silencio por unos
minutos. Luego Snow oyó reír otra vez a Donovan.
—Échele un vistazo a esto —dijo—. ¿Puede creerse que algún chiflado ha estado
paseándose por aquí? Y además descalzo.
Dejando a un lado el fusil, Snow se puso en pie y se acercó a mirar. Había un rastro
de pisadas en el barro. Y eran recientes; el barro estaba aún húmedo en los contornos.
—¡Y era grande, el hijo de puta! —susurró Donovan—. Debía de calzar como mínimo
un cincuenta extraancho. —Volvió a reír.
Snow contempló las extrañas huellas, notando aumentar la sensación de amenaza.
Cuando las risas de Donovan decayeron, oyó a lo lejos un ruido sordo.
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