EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

Gumersinda se regocijó en su desquite. No se
extrañen de ello vuesarcedes: si ver vivos
todos los días llega a ser un fastidio
insoportable, calculen la jodienda de no parar
de ver muertos. Y todo por culpa de un
monaguillo borrachín. No habré de insistir en
que aquel final dejó harto satisfecho al risueño
gremio de verdugos del Reino de Galicia, a
cuyos hijos arrebataba el pan de la boca la
fama del ejecutor de Mondoñedo.
Con historias así, el ama me hacía entretenidas
las rutinas, a las que temo más que al peor de
los fantasmas. Incluso la hora pacífica de
acostarme, en la que el resto descansa de sus
tribulaciones, no me trae a mí más que
desazón. Dormir es capitular ante la Muerte
machacona, que todas las noches nos
recuerda que algún día no volveremos del
sueño. Ella es la que manda, y no Dios. Lo
único que puede hacer ese judío viejo y
huraño es crear más y más vidas para que la
Parca las consuma en su hoguera eterna,
como leños en invierno. Por eso amo el café,
porque me mantiene despierto y se lo orino a