EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

no, a Bayona. Pero los cazadores fueron a
darse de bruces con una cuadrilla de
contrabandistas pasiegos, gente recia que
andaba al palo cargada con sus cuévanos,
henchidos cada uno con setenta libras de
tabaco.
Ahí terminó la vida rapaz del pelirrojo Cosme
Villain, que quiso aligerar a los matuteros de
su carga y, en cambio, ellos lo aliviaron de la
suya. Partió ligero hacia la galera de Belcebú,
en la que apalearía sardinas —o sus raspas
fantasmales— para toda la eternidad. Desde
aquel día, el fusilero Sean Green empezó a
cobrar su paga íntegra, eso sí, cuando llegaba,
que nunca hay dicha completa. Motivos no le
faltaron para jurar que, con toda su codicia,
era mejor pagador el sargento que el rey.
—¿Se arrepiente su merced de la vida que ha
llevado? —le preguntó mi maestro.
—¿Arrepentirme?, ¿lo dice usted por lo mucho
que trasiego? Sí, ya sé que es motivo de
asombro. Otra hipérbole más de mi hiperbólica
vida. Bebo mucho, tanto como jugué y holgué.
Pero no más que lo mucho que pené...