EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

renovó en mí el deseo amansado de buscar
venganza. Hasta ese momento, no me había
dado cuenta de la ausencia del morabito.
Tomé un trago de la infusión con los ojos fijos
en los suyos. Tenía churretes en las mejillas,
por el torrente de lágrimas. Terminé mi café
sin apurar el poso y sin dejar de mirarle. Sus
ojos, cansados de llorar, eran de piedra de
Guadarrama, duros, fríos, sombríos. Como una
Furia encarnada, Mustafá me advertía con
ellos: «¡Ay de ti, como su muerte quede sin
reparar!». Ahí mismo caí en la cuenta de que
no sabía de qué había muerto mi padre. Se lo
pregunté a Carmeliña, que me miró con
horror. El mosén, que no me perdía de vista,
me apartó a un rincón. Mustafá se abrazó a la
mujer.
—No quise decírtelo hasta que te despidieras
de él, Yago.
—Han sido los de Estopiñán.
—No eres tan lerdo como para no haberlo
entendido...
—Pues ahora quiero pendejos y señales —la
ira me sacaba la tristeza a puntapiés.