EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

brazos. Calculen sus mercedes si no era
milagro: el boudoir, enlosado con mármoles
cantarines de Campanini y empapelado con
bombasí rayado de Holanda, respiraba por un
coqueto balconcillo de forja abierto a la bahía
gaditana. Desde allí, entre geranios y azaleas,
se veían, expectantes y erectas como el nardo
de un novio, las torres de vigía gaditanas.
Cada vez que la brisa entraba en el tocador, la
muselina desvelaba el cuerpo espléndido de la
zamba; cuando la habitación expiraba, la gasa
la cubría hasta que otro céfiro misericordioso
la volvía a destapar. El mosén, artista en lo
suyo, sorbía vino de Pajarete de las profundas
clavículas de Micaela, tal y como un colibrí liba
néctar en la orquídea más abierta y tentadora.
Y mientras su lengua vaciaba aquellas fosas,
sus dedos, ciegos de celos, se abrían paso
entre las rosadas estribaciones de la jugosa
sima.
De súbito, se oyeron voces en el pasillo que
daba al tocador. Cuando el cura reconoció a
los voceadores y entendió sus intenciones,
descabalgó a la venezolana de un empujón y,