EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

tan grande como un Campo de Marte; pueden
creer sus mercedes que no menos paradas y
maniobras de artillería se hubieran podido
desplegar sobre su corteza barnizada. El
porteador perdía el resuello, soplando y
resoplando para espantar a los enjambres de
moscas atraídos por el aroma y el brillo de la
vianda.
El mocito, de apodo Morceguiño —por llevar
siempre los ojos entornados y haber nacido
orejón—, tenía un año menos que yo, que por
entonces frisaba los catorce. Lo que a mí me
sobraba de largo de magín, lo tenía él de corto
de vista, por eso lo empleaba de fámulo más
que de compinche. Por eso y porque yo me
había convertido, sin saberlo aún, en un
petulante de tomo y lomo; un pisaverde de
baratillo que, cada vez que salía a la calle, se
ponía la marca a sí mismo, sin necesidad de
verdugo ni de hierros candentes.
La casaca de terciopelo que vestía fue, una
vez, vergel florido, pero cuando yo la hice mía
iba tan sobada como la baraja de un tahúr. Si
me permiten sus mercedes decirlo así, añadiré