EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

al fin y al cabo, sus dueños venían de los
tugurios más abyectos del arrabal de Santa
Lucía.
De entre todos, me llevaban al colmo de la
repulsión un par de muñecos con más dijes
que una gitana. Me miraban con gesto vicioso,
con el semblante ajado, imposible de disimular
bajo las muchas manos de polvos y coloretes.
Se diría que no atendía su tocador un
peluquero, sino una cuadrilla de albañiles que
les enjalbegaba los caretos. No eran mucho
mayores que yo y, sin embargo, parecían
bujarronas. Pero lo despreciable no era eso,
sino que fueran embutidos en sendos calzones
del color de la piel, tan lejanos de la noción de
pudor como Málaga lo está de Malaca.
La fantasía de comerme una salamandra se
me hace menos repulsiva que la visión de un
mozo criado entre algodones y metido luego a
rufián de opereta o a galancito de burdel.
Nunca se les va el tufo de su crianza
consentida, por mucho que se bañen en
tabacos, valdepeñas y putas. ¡Qué gusto debe
dar lanzarse ufano a la arena del crimen