EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

unas guedejas, como al desgaire, con las que
acentuó mi continente de sirvienta apurada. Y
en eso no fingía, en verdad lo estaba: si
descubrían el engaño, acabaría acompañando
a mi padre en el penal de la Ciudad Alta.
La cofia, sujeta con un lacito por debajo de la
barbilla, era gris, como la saya y la camisa; y
la capita era negra, como los zapatones de
hebilla, que me venían justos. Me cubría las
manos con unos guantes de piel gastada,
como regalados de segundas por alguna dama
caritativa; me hacían falta, porque mis manos,
arañadas por las travesuras y con una uña
amoratada, no pasaban la mínima revista. No
quité los ojos del mandil que remataba mi
modoso aspecto, y no por precaución, sino
porque estaba acostumbrado a los de don
Gaspar, manchados de tinta y cola de
encuadernar, y a los de las hijas de doña Pilar,
pegajosos por las costras de leche, cacao y
azúcar. Aquel, en cambio, era blanco y sin
lamparones.
—Si hubieses nacido niña, serías una guapa
moza. O eso, o es que soy un gran