EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

—Como diga su merced —y Juana le largó un
bostecito—. En Polonia tenemos todos los
héroes y santos que precise, pero filósofos no.
Pónganos a orar, o a morir ensartados en las
lanzas de las hordas que amenazan Polonia,
pero no nos ponga a filosofar.
—Me tomas el pelo, señora.
—Ni el pelo ni la peluca, don Gaspar. Nuestros
héroes no piensan la Vida: la viven para morir
por su Patria, alzada en la peor frontera del
mundo, entre águilas y osos —los ojos malva
de Janeczka se velaron—. Somos gente
fatalista, más que los orientales, que tanto se
ufanan de ello.
—La filosofía consuela —repuso don Gaspar.
—¿La de quién, mi buen amigo?, ¿la de
Voltaire, filósofo de cámara de Federico,
obsesionado con ser el verdugo de Polonia, al
que algunos llaman Grande y yo tacho de
sodomita? ¿Sabe su merced que aquel sofista
lo llamó Salomón boreal?, ¿y Estrella del Norte
a Catalina, la tirana rusa? ¿Y le han contado
que esa ninfomaníaca cruel, que se pone en
pompa ante los sementales de sus