EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

un grito sofocado al granadero al pisarlo con
más saña.
De súbito, caí en que apenas me había
ocupado de mi maestro, el buen librero. Dejé
al mosén y al verduguillo la tarea de atar al
preso y me lancé a la calle. Un grito de júbilo
de los currutacos me frenó, a tiempo de
advertir una silueta que, recortada contra el
resplandor de los libros que ardían, me cerraba
el paso. Lo que se dibujaba dentro de ella eran
las facciones de mongol del jayán de Janeczka,
el uro polaco con la testa afeitada y dos
hachas peludas cubriéndole las mejillas. Los
cabos del mostacho le caían varios dedos por
debajo del mentón, y los ojos tenían el color
del mar cuando presagia tempestad. Pese al
aspecto de perro de pelea que lucía —o por
ello justamente—, conservaba las mismas
napias con las que olió por primera vez el
mundo. No les extrañe, era tal su altura que
nadie salido de mujer se las podría haber
quebrado.
De un bofetón quiso romperme a mí el alma,
pero anduve presto y le hurté la cara a tiempo.