EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

semejantes retumbos pretendía aplacar la
vocecilla que medraba en mí. Ella me decía
que me engañaba yo solo.
—Te gustó —susurraba—, te gustó. Y Zanuk
no tiene la culpa de eso.
—¡No, no, no! —me gritaba yo solo— ¡No soy
un bujarra tomante!
Y en eso llevaba razón, pues de haber sido
algo, fui el donante. Mi mortificación era por
pánico, no por arrepentimiento. Pero no me
daba miedo el pecado, sino el placer que
obtuve, regalado con besos y caricias inéditas,
ni conocidas ni sospechadas. En el palco, los
labios de Zanuk me devolvieron, como un eco,
las palpitaciones de mis propias venas,
henchidas con poderosos torrentes de sangre
que ardía como lava. En su boca, mi bálano se
volvió sorbete derretido, que el efebo lamía
con la urgencia de una esposa que se despide
de su hombre moribundo. Su lengua sabia
llegó más allá del límite de mis colgantes,
haciendo estallar, con su ápice, nervios
ignorados. En el fondo yo sabía, y eso era lo
peor, que el abisinio me había hecho disfrutar