EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

en sus corazas y cotas de malla, espantando a
los infieles con el fragor de sus alas de madera
festoneadas con plumas de águila, entonaron
un grito de guerra cuyos ecos aún resuenan
en las llanuras de Austria y Hungría. Si perdían
sus lanzas de carga, tronchadas o embutidas
en armaduras, músculo y hueso, los húsares
polacos echaban mano de los sables para
rebanar la masa informe de jenízaros en fuga,
empapando de sangre renegada las pieles de
leopardo que adornaban sus monturas. Tan
melladas quedaron las hojas, tan romas las
moharras, que los armeros de todo el levante
europeo levantaron los brazos al cielo y dieron
gracias a San Jorge, su patrón, y le pagaron
muchas misas por el ingente trabajo que se les
venía encima.
—Hoy, la Cristiandad nos da las gracias
dejando que el chacal prusiano y la hiena rusa
se repartan el cadáver de Polonia. ¡Maldita sea
su estirpe! —escupió Juana, con los ojos
entornados y las uñas clavadas en las palmas
de las manos— Pero no fueron los húsares los
únicos héroes de aquella jornada. Y paso ya a