EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

Con la nariz los gallegos
Que los demás españoles
Juntos con todo su cuerpo.
Una de aquellas columnas humosas se
escapaba del callejón de la Trompeta. La
exhalaba un espectro de las brumas del
Támesis, o de un páramo ventoso del corazón
de Irlanda. La silueta de Xan Green, el fusilero
que fue tahúr, se adivinaba en la penumbra.
Oculto a medias tras un guardacantón que
tenía su altura, quemaba sin pausa la carga de
su pipa de espuma de mar. No se veían titilar
las brasas de la cazoleta: el rojo del tabaco
que ardía no mudaba nunca al color de la
ceniza. De haberle podido catar el rostro, a
buen seguro me habría maravillado la
extraordinaria tensión de su mandíbula y la
fiebre de su mirada. Ni siquiera al agacharse
en pos de su damajuana de uisguei, se le
adivinaba el gesto, tapado por el sombrero
candilón. Al levantarse para beber, era la
propia garrafa la que lo embozaba. El irlandés
no pensaba en el espectáculo de fuera; ni en