EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

descalabró al gigante. Parece mentira que sea
usted cura.
—¡A la mierda! Ya veo que te gusta jugar con
las palabras, como a tu patrón.
—Ya no es tiempo de juegos. Ni de palabras —
y me di la vuelta con intención de salir de
aquel sepulcro.
Y en eso se quedó: en intención. Dos presos,
seguramente menos pobres que la víspera,
nos cortaron el paso. Uno traía una puntilla y
el otro un rejón. Ambos venían con muchos
bríos y ganas de sobra de darnos matarile.
—No creo que hayáis tomado bien las señas —
los tuteó el cura—. No es aquí donde se
alancean toros, mis señores diestros. Aunque
llamar diestros a quienes vienen con tan
siniestras intenciones es como que fuera yo
cucaracha y llamase florecillas a mis crías.
—Cucaracha pareces, pues vas de negro —le
respondió el que empuñaba el descabello.
No pudo ser más impertinente la respuesta del
sicario; en su favor, diremos que el hombre no
venía avisado. Imagino que se acuerdan
vuecedes de aquel marinero inglés que usó