EL VIENTO DE MIS VELAS--J J PICOS

la Muerte en la cara.
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PALABRA DE IRLANDÉS
Cuando diluviaba, don Gaspar se quedaba a
dormir en la librería. Esas noches las recuerdo
como si fueran vísperas de patrón. Yo le
buscaba la pipa sin que nadie me mandara y él
sacaba una botella esmerilada llena de
aguardiente con guindas. Después de atizar el
brasero, nos acomodábamos: el librero en un
butacón orejero y yo en un nido que me hacía
con pellejos de borrego. Desde allí me
aseguraba de que el ajo macho del ama y el
cuerno de vacaloura siguieran de guardia en el
primer escalón.
Don Gaspar, con la pipa entre los dientes y
humeando como una casa caliente en
Nochebuena, acercaba con cuidado una
palmatoria y hojeaba algunos libros que tenía
a mano, apilados a diestra y siniestra. Después